EDGARD ALLAN POE

Valencia, Lunes, 23 de Mayo del 2005 ¡El Demonio maneja los hilos que nos mueven! En objetos inmundos hallamos seducciones; Cada día bajamos un paso hacia el Infierno, Sin horror, a través de tinieblas hediondas. Charles Bodelaire, Les fleurs du mal. 000O000 El divino Edgardo Poe: Berenice “(...) Berenice y yo éramos primos y crecimos juntos en la heredad paterna. Pero crecimos de distinta manera: yo, enfermizo, envuelto en melancolía; ella, ágil, graciosa, desbordante de fuerzas; suyos eran los paseos por la colina; míos, los estudios del claustro; yo, viviendo encerrado en mí mismo y entregado en cuerpo y alma a la intensa y penosa meditación; ella, vagando despreocupadamente por la vida, sin pensar en las sombras del camino o en la huida silenciosa de las horas de alas negras. ¡Berenice!. Invoco su nombre... ¡Berenice!. Y de las grises ruinas de la memoria mil tumultuosos recuerdos se conmueven a este sonido. ¡Ah, vívida acude ahora su imagen ante mí, como en los primeros días de su alegría y de su dicha. ¡Ah, espléndida y, sin embargo, fantástica belleza!. ¡Oh sílfide entre los arbustos de Arnheim!. ¡Oh náyade entre sus fuentes!. Y entonces, entonces todo es misterio y terror, y una historia que no debe ser relatada. La enfermedad –una enfermedad fatal- cayó sobre ella como el simún, y mientras yo la observaba, el espíritu de la transformación la arrasó, penetrando en su mente, en sus hábitos y en su carácter, y de la manera más sutil y terrible llegó a perturbar su identidad. ¡Ay!. El destructor iba y venía, y la víctima, ¿dónde estaba?. Yo no la conocía o, por lo menos, ya no la reconocía como Berenice.” 000O000