e 

t 

CARLOS MAZA: MICROCUENTO(3)

Valencia, Viernes, 24 de Junio, 2005 HORMIGAS La obcecada pero eficaz columna de hormigas comenzó a escalar el cuello del joven dormido bajo el árbol. Sin que aparentemente nadie lo ordenara, los diminutos insectos dejaron a un lado la nuez, tomando el camino hacia la barbilla. Superado el momento crítico de la papada, donde como habían aprendido ninguna se dejó engañar por los pérfidos pelos de barba, ganaron el mentón protuberante. Pero, oh hado infausto!; cuando ya algunas dejaban atrás el labio superior del dormido, éste abrió la boca y, como sólo este narrador ha podido saber, regaló un “te quiero” al silencio, pues nadie visible escuchaba. Después enchicló un par de veces la mandíbula, sin cambiar el gesto amable y complacido, mientras la mermada columna continuaba sin saberlo hacia el negro suicidio nasal. 000O000

GAETAN DE FER MALVENT (1.887): "CRÓNICAS DE UN MISÓGINO PERFECTIBLE" (Sobre el amor....)

Valencia, Jueves, 23 de Junio, 2005 EL AMOR es un fantasma, la mujer su sombra. 000O000

cul 

CARLOS MAZA: MICROCUENTO(2)

Valencia, Lunes, 21 de Junio, 2005 POLUCIÓN DE PELUCHE NO PUDO mantenerse insensible el peluche a su condición de ser-para-el-roce. Amaneció hoy ligeramente deshilachado en un costado, orugas de blanca fibra desparramadas por las sábanas. Pobre; ahí lo tenemos tras haberse deslizado furtivo del onírico abrazo de la cariñosa durmiente, en el borde del colchón, decidiendo, enmoquetado de rubor incontenible, si tirarse o esperar que su pueril propietaria despierte y quiera arreglar el descosido. 000O000

CARLOS MAZA: MICROCUENTO (1)

Valencia, Lunes, 20 de Junio, 2005 NOTAS PARA UN RÉQUIEM EN HOMENAJE A POL POT DO lorosamente recibí la noticia de tu muerte durante aquellos días de Pascua. ¡Hasta en eso te quisiste parecer a un Dios! No lo conseguiste nunca..., para eso te hubieran hecho falta más muertos. Te olvidaste de que el hombre no debe desear ser un dios, no es honesto. Ahora ya nadie comprende tu falta de honestidad, sólo eres cenizas de una selva de Camboya. RE cordando aquellos versos de Fray Luis me he dado cuenta de que quizá sólo fuiste un poeta que tuvo demasiado poder... ¡qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido...! Tú querías crear algo nuevo, cincelar la piedra social y dar a luz un nuevo mundo, tú, poeta loco y poderoso. “¡Oh, campo! ¡Oh, monte! ¡Oh, río! ¡Oh, secreto seguro, deleitoso!”. Ahora ya nadie comprende tu lirismo, sólo eres un mal recuerdo en una selva de Camboya. MI rar un periódico y comprobar que nadie te respeta, que te llaman asesino. ¿Qué te importaba a ti eso? Acaso no hemos de morir todos, ¡sea al menos por una buena causa! Para ti el mundo un gigantesco tapete, y tú tenías en una mano un dado y en otra un fusil. ¿Quién tira acaso los dados sino el que tiene el fusil? Ahora ya nadie te curará de tu ludopatía armada, sólo eres humo nacido de una pira en una selva de Camboya. FA cil sería ahora acumular insulto tras insulto, cubrir tu memoria de saliva y tierra, pero yo te comprendo. La vida está llena de personas como tú, sólo les falta el poder...y dos millones será una cifra ridícula; las vidas importan poco cuando lo que se ama es la verdad, y tú te acostabas con ella cada noche. Ahora ya nadie te curará de tu lascivia veraz, sólo eres una bandera roja que el aire arrastra en una selva de Camboya. SOL o me queda de ti un recuerdo agradable, algo por lo que apreciarte. De tu cuerpo senil nació una frase cuando todos esperaban que dijeras “lo siento” o quizás un “me arrepiento”. “Tengo la conciencia tranquila”, dijiste. ¿No es maravilloso? ¿No hubiera tenido mucho de grotesco y ridículo que un monstruo viniese en sus últimos días a pedir perdón? ¿No derrumba esto de un plumazo toda nuestra fe en el hombre? Gracias, Pol Pot, por sembrarnos de dudas. Ahora ya nadie recuerda aquella frase, sólo eres un “hombre viejo” quemado por el Sol de una selva de Camboya. LA suerte que espera a todos los idealistas es tener que acabar cometiendo una injusticia para restaurar su justicia. Tú asesinaste, otros robaron, o simplemente mintieron. Los ideales de algunos son a la larga guillotinas plantadas en la Historia. Dicen que entre el Cielo y el Infierno hay un lugar reservado a los idealistas. Dios no ha sabido todavía qué hacer con ellos porque desconoce si actúan bien o mal, quizá lo hagan más allá de esas dos palabras. Ahora tú tienes un puesto reservado allí. Nadie sabe quién será tu compañero, quizá sea el “Che”, o Stalin, o quizá Lenin, tal vez Franco, o Hitler, o Jesús... Ahora ya nadie comprende tu idealismo, sólo eres una mentira parida en la Sorbona y que ahora yace en una selva de Camboya. SI lencio, Pol Pot, el homicida, ha muerto. Nos quedan sus obras para aprender de ellas. SI Lencio, Pol Pot, el gran jemer, ha muerto. Nos quedan sus ideas para nunca olvidarlas. SI Lencio, Pol Pot, un hombre, ha muerto. La Historia nos traerá otros. 000O000

Awesome! 

B 

JUAN JOSE ARREOLA: TEXTICULO

Valencia, Viernes, 17 de Junio, 2005

LA ULTIMA VEZ que nos encontramos Jorge Luis Borges y yo, estábamos muertos. Para distraernos, nos pusimos a hablar de la eternidad.

JUAN JOSE ARREOLA

caballoymar 

corazoncito 

EGOSUM: CUPIDO

Valencia, Domingo, 12 de Junio, 2005 SÍ, al insuflarme, por la pasión que me evocaste, acabé besando espejos, soportando soplos de sol, escribiendo el amor con h... Más ciertamente con S. 000O000

lobonieve 

DJM.jpe 

ALEISTER CROWLEY: HIMNO A PAN

Valencia, Martes, 7 de Junio, 2005 ¡Estremécete con el muelle deseo de la luz ! ¡Oh hombre !¡Oh, tú, hombre !. ¡Ven corriendo desde la noche de Pan !¡Io Pan ! ¡Io Pan !¡Io Pan ! ¡Ven a través del mar desde Sicilia y Arcadia ! ¡Vagando como Baco, con faunos que te acompañan y ninfas y sátiros que te guardan, sobre un asno blanco como la leche, ven a través del mar a mí, a mí, ven junto Apolo, en traje de novia (pastora y pitonisa). Ve junto a Artemisa, calzado de seda, y lava tu blanco muslo, oh, bellísimo Dios, entre la luna de los bosques, sobre el marmóreo monte, en la aurora surcada de hoyuelos de la ambarina fuente! Sumerge el púrpura del rezo apasionado en el sagrario carmesí, en el lazo escarlata el alma que se sobresalta en una mirada azul, al observar los gemidos de tu exuberancia, a través de la espesura del matorral, del nudoso tronco del árbol viviente, que es espíritu y alma, y cuerpo y mente... ¡Ven a través del mar, (¡Io Pan !¡Io Pan !) Dios o Diablo, a mí, a mí ! ¡Oh, tú, hombre!¡oh, tú, hombre ! ¡Ven con trompetas que suenen estridentes sobre la colina ! ¡Ven con tambores que murmuren por lo bajo desde la fuente! ¡Ven con flautas y gaitas !. ¿No estoy maduro ?. Yo, que aguardo, sufro y lucho con aire que no permite a las ramas abrigar mi cuerpo, cansado de abrazos vacuos, fuerte como un león y aguzado como un áspid... ¡Ven, oh, ven ! Me encuentro torpe a causa de la solitaria lujuria del poder del diablo. Mete tu espada entre los mortificantes grilletes, tú, que todo extingues, y todo creas, dame el signo del Ojo Insomne, y el exaltado augurio del áspero muslo, y la palabra de insensatez y misterio. ¡Oh, Pan ! ¡Io Pan !. ¡Io Pan !¡Io Pan ! Me he despertado entre los anillos de la serpiente, el águila me fustiga con garras y pico ; los dioses se apartan : las grandes fieras se acercan, ¡Io Pan ! He nacido para morir en el cuerno del Unicornio. ¡Yo soy Pan ! ¡Io Pan ! ¡Io Pan Pan ! ¡Pan ! Soy tu compañero, soy tu hombre, el macho de tu rebaño, soy oro, soy dios, carne de tus huesos, flor de tu vara. Con pezuñas de acero, corro sobre las rocas, inflexible, de solsticio a equinoccio Y deliro ; y entre delirios estrupo y desgarro eternamente, en un mundo sin final, enano, doncella, ménade, hombre, por la voluntad de Pan. ¡Io Pan ! ¡Io Pan Pan ! ¡Pan ! ¡Io Pan !. A.C, Himno a Pan 000O000

B666JPG: ALEISTER CROWLEY, PERDURADO, EL ANTICRISTO, EL HOMBRE MAS PERVERSO DEL MUNDO 

LoupJPG 

MICROCUENTO: JOSE ANTONIO MARTIN

Valencia, Sábado, 4 de Junio, 2005 José Antonio Martín: Abretesésamo CUENTO QUE ME CONTO una vez mi hija Adriana, fastidiada de que le pedieda un cuento. HABIA una vez un colorín colorado. 000O000

MICROCUENTO: WILLIAM DRUMMOND

Valencia, Viernes, 3 de Junio, 2005 Dedicado a los amigos ZENS y su alto magisterio, a ver si me aclaran el misterio... Je,je,je. William Drummond La venia UNA DAMA DE CALIDAD se enamoró con tanto frenesí de un tal señor Dodd, predicador puritano, que rogó a su marido que les permitiese usar de la cama para procrear un ángel o un santo; pero, concedida la venia, el parto fue normal. 000O000

Elle.jpe 

MICROCUENTO: ENRIQUE ANDERSON IMBERT

Valencia, Miércoles, 1 de Junio, 2005 Enrique Anderson Umbert: El cigarrillo EL NUEVO CIGARRERO -flaco, astuto- lo miró burlonamente al venderle el atado. Juan entró en su cuarto, se tendió en la oscuridad y encendió en la boca un cigarrillo. Se sintió furiosamente chupado. No pudo resistir. El cigarro lo fue fumando con violencia; y lanzaba espantosas bocanadas de pedazos de hombre convertidos en humo. Encima de la cama el cuerpo se le fue desmoronando en ceniza, desde los pies, mientras la habitación se llenaba de nubes violáceas. 000O000

MICROCUENTO: RENÉ AVILÉS FAVILA

Valencia, Miércoles, 1 de Junio, 2005 René Avilés Favila: Corrección cinematográfica CUANDO EL ATERRADO PÚBLICO esperaba ver el inmenso King-Kong tomar entre sus manazas a la hermosa Fay Wray, el gorila con paso firme salió de la pantalla, y pisoteando gente que no atinaba a ponerse a salvo, buscó por las calles neoyorkinas, hasta que por fin dio con una película de Tarzán. Sin titubeos -y sin comprar boleto-, con toda fiereza, destrozando butacas y matando espectadores, se introdujo en el film y una vez dentro, ansiosamente buscó a su verdadero amor: Chita. 000O000

1944_03.jpe