Un,dos,tres... CUENTOS

LA TRILOGÍA...

2012-01-26T07:46:00.003Z

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LOS ESTADOS...

2012-01-24T07:16:00.001Z

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EL PADRE DEL MONSYTUO (BESOS ADILADOS)

2012-01-21T11:01:00.005Z

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ACTUALIDAD ( de BESOS AFILADOS, inédito)

2012-01-17T07:07:00.001Z

Actualidad

Los políticos hablan pero no hacen nada.
Los votantes votan sin saber a quién.
Los médicos no curan.
Los medios de comunicación, engañando, desinforman.
Los jóvenes, consumiendo, no se desarrollan.
Los amantes no se quieren.
Los valores mueren, las marcas predominan.
Los vampiros siguen mordiendo.

EL DOCTOR AMOR Y LAS MUJERES: NUEVOS CAPÍTULOS

2012-01-15T05:03:00.002Z

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LIBRO SEGUNDO DE LA TRILOGIA DE ECCE CUALQUIERA: LOS ESTADOS INTESTINALES (en preparación)

2012-01-14T07:19:00.003Z

LUCHA

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DE BESOS AFILADOS: DENOMINACIÓN DEL VAMPIRO CHINO

2012-01-11T05:07:00.002Z

La denominación del vampiro chino

Nos Felatu.

DE BESOS AFINALDOS: UN VIEJO CONDE

2012-01-11T04:30:00.000Z

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CIANDO CAZABA PELOS: NUEVA VERSIÓN Y NUEVOS CAPÍTULOS

2012-01-10T05:09:00.005Z

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LA TRILOGÍA...

2012-01-06T08:07:00.002Z

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Un punto de vista sobre la literatura...

2012-01-01T07:52:00.001Z

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SOL Y LUNA

2011-12-31T15:50:00.004Z

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EL VINO DE TODOS LOS VINOS

2011-12-27T10:18:00.004Z

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CUANDO CAZABA PELOS...

2011-12-24T08:32:00.001Z

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LA TRILOGIA DE ECCE CUALQUIRA:libro tercero: CUANDO CAZABA PELOS

2011-12-23T08:51:00.004Z

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MONSTRUOS

2011-12-22T14:14:00.000Z

Monstruos

OTROS VAMPIROS

2011-12-12T19:27:00.003Z

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SABROSA CRÍTICA A LOS CANÍBALES INNOMBRABLES DE IVÁN HUMANES BESPÍN

2011-12-10T05:04:00.000Z

MORDER

UNA VIRGEN SOBRE UN CABALLO BLANCO, de BESOS AFILADOS

2011-12-08T04:29:00.001Z

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PROGRAMA DE LA PRESENTACIÓN DE LOS CANÍBALES INNOMBRABLES

2011-12-06T16:25:00.000Z

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AMPARITO, LA VAMPIRESA...

2011-12-04T09:09:00.000Z

Dibujo de Artur Golart Martínez

Texto de Salvador Alario Bataller

Fascinación

Pontifica la tradición que el vampiro tendrá acceso a su víctima sí y solo si ésta le permite el libre acceso a su casa. Para ello, el infame utiliza su poder magnético, que seduce a la víctima, doblega su voluntad, en un trance de fascinación fatal.

No obstante, la realidad podía ser muy otra, como nos ilustra el caso de Amparito, la Vampiresa de El Palmar (Valencia) que salía cada noche y con el atractivo de los meneos de su culo formidable atrajo a su cubil a más de cincuenta varones allá por los tiempos decimonónicos. Su método, al que sucumbieron todos los desafortunados, superaba al tradicional en cuanto a directo y económico, ahorrando no pocas energías a la lúbrica vampiresa.

Para cualquier hombre un buen culo mujeril representa una debilidad, algo que nos atrae sobremanera, como hemos visto y no solo para ello, para bien o para mal.

Donde haya dos buenas “galtas” que se quite todo lo demás.

BESOS AFILADOS

2011-12-02T08:36:00.001Z

Besos afilados

PRESENTACIÓN DE LOS CANÍBALES INOMBRABLES DE IVÁN HUMANES

2011-11-30T16:49:00.002Z

LOS CANÍBALES INNOMBRABLES

2011-11-12T14:02:00.000Z

NO LLORES POR MÍ...

2011-11-06T19:21:00.000Z

Don’t cry for mi Nicolasa

2011

Hay putas leves, putas, las guarras de siempre (no solo es cuestión de dinero), las putas gloriosas (especímenes bellísimos de otros tiempos que representaban el manjar exclusivo de los pudientes, y que mecen sus carnes golosas detrás de pesados cortinajes de madera en casas burguesas y, finalmente, las putísimas, que son la máxima categoría del vicio, pues no solamente buscan los grandes caudales sino que su lubricidad les lleva a tirarse zipotín y zipotón, tanto les da viejo o mancebo, norte y sur, igual chicha o nabo, mientras se satisfagan los ardores de sus cloacas vaginales.

Morado conoció a una putísima, Nicolasa. El, hombre cordial, tuvo una liviana relación amical con ella, la que no tardó en contarle todas las suciedades de su devaneos sexuales: lo del cura septuagenario, lo de un chiquillo en la casa de un señorón, aquél moro feísimo que se tiró en la Bunti que tenía un rabo enorme, lo de sus amigas en los reservados de hombres y mujeres, hasta sus diversos lances con personajes destacados de los negocios y de la politica autonómica. Desde luego, en el día de hoy es una mujer muy posicionada.

Lo que aquí interesa saber es que a Morado, después de tanta historia calentiurienta y diálogo tonto, se le animó en fauno y vamos, que la atacó:

-Acércate más Nicolasa, que no me conformo con tu respirar.

La cara de la suripanta se transfiguró en el de la señora ofendida y digna, a cual ha humillado el palafrenero.

-Ay, Morado, no esperaba eso de ti, yo que pensaba que eras un caballero.

-¿Tu eres un poco putilla, no?

La cara de la golfa se arreboló, un mar lacrimoso le regó la piel delicada y los hipidos recurrentes anunciaban un llanto histérico.

Morado se levantó diciendo aquello de piernas para que os quiero y cuando estaba ya a más de treinta metros, apresurando el paso, aún oyó a sus espaldas a Nicolasa que berreaba:

-¡Cabrón, hijo de puta, tú te lo pierdes, nunca sabrás lo que es el amor verdadero, nadie te amará como yo!

Ay, don´t cry for me Nicolasa.

REVISTA NARRATIVAS nº23

2011-10-12T16:16:00.000+01:00

CHUPETÓN, cuento (2.011)

2011-10-11T02:15:00.000+01:00

Chupetón

2011

Cesar estaba de pie y Eva se sentó en el sofá. No fue pensado, ni dicho. Eva se la sacó y comenzó a mamársela. La conocía desde hacía unos meses, habían hablado de todo, de temas profesionales también, porque eran colegas. El chaval sabía que ella era la clase de chica con la que nunca tendría algo serio, pero un caramelo siempre viene al gusto. Pese a que el asunto fue bastante inesperado, él se dejó hacer y en poco tiempo se descargó a gusto. Ella se lo tragó hasta la úlyima gota, glotona, y con unos ojos inocentes le miró y le dijo, que estaba muy buena y espesa, que casi no se la pudo engullir toda.

-Vámonos a la habitación de al lado, que hay una cama estupenda, pero no hagamos mucho follón que el niño está durmiendo.

¿Niño, qué niño? Eso no se lo había dicho, como lo del marido que gatilleaba igual que una metralleta y, bueno, avergonzado se marchó inmediatamente dejando a la Eva vacía pero lubricada.

Al día siguiente la chica le llamó y le comentó, como si nada, que solía llevar un diario, en el cual había escrito el lance del día anterior con todo lujo de detalles. Su marido lo había leído. Primero se encabronó, después se puso cachondo, pero al final, como siempre, pegó el gatillazo.

Conclusión: adiós para siempre.

Moraleja: cuando el trompetín trina pronto y mogollón, la que sopla no es putilla, ni puta, sino putón.

LIBRO AQUÍ

LULU.COM

HISTORIAS DE SUEÑOS, MUERTE Y TRASCENDENCIA

2011-08-30T03:16:00.000+01:00

DELICADO Y HERMOSO

2011-08-30T03:09:00.002+01:00

NUNCA VOLVÍ DE CUBA (NOVELA)

2011-08-30T02:55:00.000+01:00

ENTRE PEPE EROS Y JOSÉ TANATOS O DON'T CRY FOR ME NICOLASA (selección)

2011-08-30T02:46:00.002+01:00

LA TRILOGÍA DE ECCE CUALQUIERA. Libro Primero (novela): primer capítulo

2011-08-30T02:36:00.000+01:00

INFORMACIÓN

2011-04-28T02:15:00.000+01:00

AHORA TODOS MIS BLOGS, LITERARIOS Y PROFESIONALES, QUEDAN UNIFICADOS EN EL SIGUIENTE:

http://salvadoralariobataller.blogspot.com/

que, poco a poco, iré construyendo.

SALVADOR ALARIO BATALLER: EL ACOMPAÑANTE (cuento)

2011-04-10T19:42:00.004+01:00

HAY QHE INDIGNARSE Y LUCHAR, rebelarse, siempre pacíficamente, detener el consumismo voraz y desmentir las falacias mediáticas. Sábato y otros, y ahora Hessell dan un aviso a esta sociedad tóxica y adormecida. El personaje del cuento tiene su especial forma de hacer frente a ciertas adversidades, que no nos son ajenas. Es su modo y, en efecto, se trata de una ficción.

El acompañante

2011

No soy macho, ni machote, solamente un hombre con sus propensiones naturales. Tampoco nací malo, ni violento, pero ellos, los poderosos, me hicieron uno con el odio. Ellos, esos degenerados, los que mueven y tiran de los hilos del poder, los que nos manejan inevitablemente, obviaron principios morales, desoyeron necesidades, olvidaron el rostro de la gente, hurtaron sus bienes, anegaron sus días de estiércol y de desesperanza su futuro. El único político bueno es el político muerto… Ellos, los de siempre, les robaron el fruto del sudor y de la inteligencia, el pan de sus hijos, vendieron patrias y ordenaron ejecuciones, se enriquecieron del trabajo ajeno, rompieron virtudes, ahogaron proyectos, cercenaron con la vida incipiente. Si pudiera sería un cazador de políticos, debería ser la profesión más remunerada entre todas las existentes y posibles… Ellos, los perros de siempre, de collares cambiantes. Por esa causa y algunas más, soy, en mi anhelo mas profundo, lo que le dije, un cazador de políticos, dijo mi acompañante con suma gravedad. Después apuró el vino y me ofreció un pitillo. Le había conocido una media hora antes, en una taberna exótica de un país cualquiera. Se había acercado sin más a mi mesa, se presentó, Arturo Vega dijo que se llamaba y preguntó si podía invitarme a un trago. Iba elegantemente vestido, tenía buenos modales y, estando solo en esta ciudad y sin conocer a nadie, decidí aceptar su invitación. Hasta llegar a esta última revelación sorprendente, me contó parte de su azarosa vida: una buena familia, una educación envidiable, una fortuna obtenida prematuramente después de la muerte de sus padres en una guerra en un país oriental, sus diversos oficios; marinero, boxeador, profesor de español (afirmó que tenía un título de una prestigiosa universidad española)… También fue político y después guerrillero, un variopinto elenco de trabajos y ocupaciones movido primero por el altruismo y las buenas intenciones, por la decepción después y por el odio y la violencia finalmente. No soy un malo genético, añadió con sorna, aunque sea actualmente un asesino, digamos que en potencia. No le diré si lo he hecho antes ni en cuantas ocasiones. Dependiendo del objeto de mi trabajo, puedo asegurarle que es la única actividad que me excita en esta vida de pesadilla y menoscabo. Asentí y seguí escuchando su soliloquio. Yo, por otros motivos, estaba de vuelta de muchas cosas, me daba igual ocho que ochenta y solía vivir entre dos aguas, salvo los momentos más que deseables en que me encontraba al borde del abismo. No diré nada más de mí. Ahora le invité yo a un tercer trago y a un buen cigarro. El local apestaba a olor a tabaco, sudor y vapores de alcohol. No era un lugar aconsejable, pero siempre me agradaron los antros y cualquier sitio donde se reúne la gente de mala vida. Es mi profesión, a la que me dedico en cuerpo y alma, pero es un trabajo muy selectivo, solo me ocupo de los jodevidas, sean de donde sean, piensen como piensen, me da lo mismo credo, patria o religión, rezongó aplastando la boquilla del puro con sus dientes perfectos. Unos ojos feroces, una boca dura, la barba densa de un lobo en una vestimenta oscura, cara. El marchamo de un perfecto caballero, de un señor antiguo, o la del ángel de la muerte. Tendría unos cincuenta, como mucho, aunque aparentaba algunos menos. Fuerte, le suponía una salud de hierro. Su discurso, mezcla de posibilidades y aseveraciones, podría ser perfectamente el de un loco, pero me daba lo mismo. Me gusta le gente singular, las historias extrañas, las excretas de la mala vida, eso hediondo que parece no poder ser de otro modo y que normalmente el mundo trata de ocultar. Ahora tengo entre manos a un parasito del sur, un loco, un depravado, cuyos desmanes llenarían un libro entero, añadió, siempre que tengo una misión por delante, me obsesiono, me excito en tal manera que difícilmente puedo conciliar el sueño. Cada mañana, cuando se despierta, me confesó con su expresión de máscara trágica, ya lo tiene agarrado a la garganta, al pecho y al estómago. El fuego interno, el corazón desbordado y el vientre tenso como un puño de piedra, son lo de menos; lo rotundo, lo acuciante es la necesidad, la urgencia irrefrenable, ese imperioso deseo de encontrarle y matarle. Encontrar al perro y darle un largo martirio, el tormento en cien pedazos, esa atroz ejecución china para lo más vil de la especie humana, pero sin analgésicos ni drogas, con las cuerdas vocales cortadas… Esa es su avidez: dejar que el cuchillo haga, saje un poco aquí y un poca allá, una poda infernal, digna del mismo demonio, así semana a semana, hasta que el cuerpo no tenga más remedio que morirse. En el martirio, el alma muere antes. Cada día se levanta quebrado, él y el odio. Apenas su hálito se hace al mundo, ya piensa en matarle y cuando se duerme en noches de sombras inquietas esa ansia todavía no le ha abandonado. Los sueños, llenos de más vida que la vigilia, están colmados de turbiones de sangre. Cuando despierta, regresa al mundo de los muertos. Que nadie se confunda, lo mismo hubiera hecho con el dictador, que también se le llevó retazos de vida, pero tampoco entonces tenía los medios. Siempre faltaba el dinero, ideas sobraban. Eso le desgarra cada día, lo corroe por dentro como el más ruin de los cánceres, verle por la calle y no tener medios para hacerlo, al traidor, al vendepatrias, al juntacadáveres, al buenoparanada. La justicia no debiera entender de políticas. Y es precisamente lo que necesita, un acto de ajusticiamiento para sentir que pertenece a algún sitio, que ha sido y es un hombre entre los demás, y aún mejor, un hombre bueno, al que han jodido la vida. No tiene posibles para secuestrarlo y finiquitarlo a su modo, porque se lo quitaron casi todo. Tampoco tiene hijos en los que depositar su ira, que le sigan los pasos y le resarzan de las ofensas, que compensen sus pérdidas. Su existencia es una cadena de eslabones indistintos, cada día es idéntico al anterior y al siguiente: Siempre desayuna somero, queso, algo de pan y una taza de café fuerte, un café para hombres, dice, y entonces parece que el fuego se haya extinguido, que no sea más que una sorda añoranza cuando se fuma unos pitillos viendo el noticiario en el televisor, las únicas noticias que tiene del mundo, un mundo devastado, que muere sin remisión, un mañana desvanecido o, como dijo un amigo poeta, un horizonte infinitamente muerto. Su país es un albañal de acomplejados mentales, de cobardes proverbiales, poltrones y extraños, porque es prisionero de una tierra ocupada. Eso le devuelve el ansia y en su cabeza bullen mil imágenes desenfrenadas. Mataría al enemigo sin vacilación y con ensañamiento, si pudiera. Media hora después, cuando se sienta en la biblioteca, consigue leer y escribir durante unas horas, porque su mente se ocupa de otros asuntos por los que también vive y, sobre todo, sobrevive. Cuando las sombras de la tarde se alargan en las altas estanterías, el cansancio lo ha desmadejado sobre el escritorio. El sueño le arrebataría en un segundo, si él quisiera, si en ese segundo se dejara ir. Ese mismo semiletargo denso le trae el recuerdo de la hacienda, del trabajo animal, de las duras jornadas, del sol plúmbeo, de los callos en las manos de un niño. El esfuerzo de generaciones perdido, dilapidado por el desinterés y las sinecuras. Antes de la muerte de sus padres, ya era un niño cadáver, la samilla de un ser monstruoso, como corresponde a alguien que será un sobreviviente de la vida. El lugar donde vivió y seguía bregando, fue un vergel, pero ahora no era más que un artificio pestilente y emputecido, una cloaca. Por eso la ley no servía, solamente la sangre lavaría las heridas, devolviéndole el nombre y el honor. Antes de cenar bajó al café de la esquina y se tomó una cerveza, rodeado de gente con la que no tenía nada que ver. El hombre no es gregario por naturaleza. Media hora después cenó frugalmente, vio el segundo noticiario del día y, como de costumbre, anduvo entre libros y notas hasta la amanecida. Esas eran sus rutinas, sus deseos y me repitió que esta noche, como siempre, al acostarse, carcomido por ese deseo insatisfecho, se tomaría un hipnótico fuerte y esperaría el sueño bajo las sábanas, mientras el cuerpo poco a poco se le destensaba y la mente, a la par, se iba dilatando con un hambre que no desaparecía. Su viejo compañero parecía ocultar su rostro en las tinieblas insondables. Quedaba una pequeña desazón, que nunca le impedía dormirse y, como cada noche, mientras se hundía en el sueño, no dejaba de lamentarse que la ablación de las cuerdas vocales le privaría del placer inmenso de sus gritos.

Sobre el botellón y otros asuntos: NI PADRE, NI MADRE... (cuento)

2011-04-10T17:54:00.003+01:00

Ni padre, ni madre, ni perro que me ladre

2011

Como cada sábado, mi amigo y yo vamos de putas. Normalmente tomamos unas copas y ya está. Uno ya va entrando en años y, a estas bajuras, no hay que hacer excesos. Follar nos cansa. Vale más ir a cualquier parque de Valencia y ahí se puede encontrar una guarrilla que por un cubata te la chupe. Es así, directo y ya está. Hace diez años esto hubiera sido impensable, peo ahora, en el llamado maravilloso siglo XXI, todo está tan tirado que quien no mete debe estar hecho a pedazos, como el monstruo aquel de la película. Joder, no me acuerdo del nombre, ya se me está yendo la pelota… Además, ellas ya lo aprenden de sus madres, que son peores. Es normal, no pueden salir de otro modo si ven circular por sus casas cada semana un montón de tíos. De tal putón, tal putilla. Son todas unas guarras. He de ser sincero, no puedo con estas cosas, me ponen enfermo. En el fondo, si soy sincero, no sé que hago aquí, como cada sábado de cada fin de semana. Me dejo llevar por el cabrón de mi amigo, es preferible a quedarse sobando en casa. Sin embargo, siempre termino mal. A las tres de la madrugada hemos salido del club. Ya íbamos medio entonados, pero él estaba en condiciones para conducir. Volvimos a Valencia, dejando atrás una noche de gente perdularia y ambientes de mierda. Todo está envilecido, Valencia ya no es lo que era, se ha convertido en un estercolero. Hace un frío de cojones, el rocío empapa lo coches, las plantas y los árboles, y ese tumulto de zombies que van con las litronas arriba y abajo por el parque de Blasco Ibáñez me provoca náusea. Los pafetos han cerrado hace más de una hora, pero hay un botellón impresionante en la Plaza del Cedro. Hay tipos extranjeros vendiendo alcohol a los niños. Mi amigo para en un paso de cebra, un buen frenazo. Un grupo de niñatas con vasos de plástico atiborrados se han metido de repente delante del coche y han estado contoneándose y riéndose, y chillando idas el tiempo que han querido, como lo que son, perras. La que más tendrá doce ¿qué hacen a estas horas en la calle, dónde están sus padres? Este país se ha degenerado, no hay orden, por lo tanto no hay libertad, solo apariencias, consumo y descontrol. Agradezco al cielo no haber tenido hijos, porque para los padres normales debe ser un malvivir tener en casa adolescentes o, peor aún, preadolescentes. Mi amigo lleva casado treinta años y hace veinticinco que su mujer no le hace una mamada, de novios sí dice, pero una vez tuvo a la cría se acabó la fiesta. Se afirma y no es mentira que para no tocar bola uno debe tener familia. Ya saben, aquello de follas menos que un casado… Por eso, a la semana de volver de su viaje de bodas (vacío de contenido), mi amigo, que además es católico y practicante, ya estaba en el Romaní o en el Ciervo, haciendo de las suyas, hasta que le dio el primer infarto y tuvo que ir la parienta a recogerlo porque estaba de urgencias en el Clínico. Un fulano le cogió el móvil y buscó en la agenda y vio “mujer” y va y llama, el muy hijo de puta, y le dice que su marido está infartado en tal casa de putas de tal lugar e inmediatamente desaparece, el muy mierda. Este es un país de cainistas y cobardes proverbiales. Vaya putada. Esta vida es un disparate. Los cafés normales, el Lola, el Cafenet, Colores, La Cruz del Sur…, han cerrado hace tiempo, pero hay un montón de juventud por las calles, una fauna desmadrada, intoxicada y sin porvenir. El sistema, el mercado, los políticos, y una caterva más de hijos de puta les han robado la infancia, la juventud, el mañana. Mejor no ir por ahí, cuando pienso en eso me pongo enfermo. Joder, hay un tío jiñando entre dos coches. Deja ahí el zurullo y se va, seguramente con los calzones cagados. A eso hemos llegado, si yo mandase esto lo acabaría en dos semanas, aunque me matasen al día siguiente a navajazos. Aparcamos en un sitio que providencialmente está libre. Le digo al “Bartolo” (no se llama así, claro; tal vez Francisco de Asís como muchos hombres buenos de este país) que suba la calefacción y prendo un pitillo. Me duele la cabeza, pero aún puedo aguantar unas horas más. A mi nadie me espera en casa, ni a él tampoco, ni falta que hace. Se ve bastante gente joven en los alrededores, agrupados como hienas a la puerta de los lugares de “marcha” cerrados ya, pero también se ven desfilar numerosos coches, yéndose a otra parte, tal vez para continuar la fiesta en los peores ambientes. Alguien golpea el cristal del lado de mi amigo. Unos golpes raudos, pero propinados por unos nudillos pequeños. Afuera tirita una jovencita, una aparición, no virginal por cierto, a tono con aquel muladar. La miro de reojo, parece un ángel, un ángel oscuro y perdido. Con esa faldilla casi se le ve el coño. Así van, medio desnudas, con la que está cayendo. Me dejo llevar por la situación, afino la vista. Es tetona, en una escala de uno a diez, le pondría un ocho largo. El pelo es lacio y negro, le llega casi hasta el culo. Boca grande, cara de niña, poco más de… Dios, menuda mierda. Va colocada y con el tiempo acabará en el arroyo o algo peor. El cabrón de mi amigo baja la ventanilla y oigo que la putilla le dice que por diez euros nos hace un francés, que lo hace de puta madre, que le gusta mogollón comer pollas. El hijo de puta le abre la puerta de atrás y sale. Yo no puedo más y me alejo de allí, para tirar las papas en cualquier rincón oscuro de aquel parque de sombra y desconsuelo.

NARRATIVAS 21

2011-04-03T18:44:00.001+01:00

Salvador Alario Bataller: EL DISFRAZ DE DIOS (cuentos)

2011-03-06T18:07:00.003Z

AQUELLOS QUE TE HAN QUERIDO
2.000

Tenía un nombre epatante, demasiado sugerente para un hombre que siempre se sintió pequeño, tal vez porque fue un niño tímido e infeliz: Juan Sepulcro del Lobo. Aprendió pronto que su mundo no se encontraba en la calle abierta y procelosa de gentes, ni en el café concurrido, ni en la algarabía fácil y, para él, indigna de las fiestas mundanas. Que recordase, nunca había amado el mundo ni el tiempo en que vivía. Por eso se aferró al pasado y pensó en ser historiador pero, despreciando al hombre, buscó fuera de él los tiempos y los seres preteridos con los cuales sentirse cómodo. Así que Juan Sepulcro, don Juan para sus alumnos y discípulos, se unió a las escuálidas filas de los estudiosos de la Paleontología; encontró en el Tyrannosaurius rex o en el Triceratops amigos mejores que en el Homo sapiens. Fundió incesantes noches con incesantes días sumergido en sus sesudos estudios y de esas noches fecundas de estudio y meditación, dio a la imprenta, entre otros, una Historia de la Paleontología y unos Fundamentos paleontológicos que fueron, durante muchos años, materia obligada de estudiantes y especialistas, y que le proporcionaron nombre y consideración. No obstante, el doctor Sepulcro, se sintió siempre un hombre infeliz, una rara avis in terris. Este sentimiento se acentuó con el pasar de los años y, por allá los cincuenta, le abatió la tirria por los días, la desgana de vivir.
Había creído en el dios de sus mayores, ese dios único e incognoscible con el cual le atemorizaron desde niño y que le oprimió la vida, e incluso creyó que ésta entrañaba un significado oculto que se revelaría con la muerte y la subsiguiente resurrección de la carne. Después, cuando ella murió y se sintió solo y abatido, el mundo dejó de interesarle y descreyó de Él ; su madre, una mujer menuda, buena y de vida desvaída, fue lo más amado, por lo cual, tras su muerte, la pérdida fue irreparable.
Pasó meses sumido en la desesperación, sin apenas capacidad para centrarse en sus estudios, sin ganas para escribir; solo con gran esfuerzo consiguió cumplir sus obligaciones académicas. En ese tiempo pensó mucho sobre la muerte y sobre las madres. Pensó en todas las madres que protegen a sus hijos y les colman de amor y cuidados, desde la loba que vela con celo a sus cachorros hasta la madre tierra, la madre de los dioses, que nos cobija y nos dará, al fin, sepultura.
Posteriormente, negándose al agnosticismo y más aún al ateísmo, muy posiblemente aherrojado por el miedo al antiguo dios, Sepulcro intentó vislumbrar parte de la verdad en conocimientos menos ortodoxos, los cuales, además, debido a que le apartaban de lo exotérico, depuraron su sentido de soledad y su aislamiento. El mundo, con todo y como dijo Lovecraft, era algo de lo que uno debía de protegerse.
Con todo ello, hubo un tiempo en que creyó, más bien a medias, que los hechos de la vida eran , muchas veces, como un palimpsesto que cubría una verdad más profunda, la cual, cuando se vislumbraba, era vivida en ocasiones con un intenso sentimiento oscuro. Paralelamente, podía darse la circunstancia de que también se agotase el interés por los hechos de la propia existencia y, por eso, alguno tratase de descubrir por la vía rápida aquello que se escondía debajo o, meramente, desease huir raudo de la vileza y los sinsabores del vivir. Este horizonte turbio y melancólico se fue fraguando en el espíritu del sabio cuando arreciaron en él las dudas, la incertidumbre de todo y, en último término, el aburrimiento, cuando no la desesperanza.
En dos ocasiones se dejó llevar por el funesto deseo e ingirió grandes cantidades de tranquilizantes. Siempre hizo lo mismo : se tendió en la cama y dejó que el sueño químico le aferrase, dibujándose en su cara pálida y amarga una tenue sonrisa, cuando pensaba en aquel familiar esquivo con el que compartía la casa y que al siguiente amanecer le descubriría; pero siempre, una mano que el juzgaba inclemente le arrancaba de la muerte: todo volvía a comenzar y él abandonaba el lecho un poco lelo, los miembros flojos, pero con el vasto futuro por delante que se levantaba tan amenazador como siempre, como cada mañana de sus días, cuando tenía que salir a la calle y enfrentarse al mundo. Antes tenía su apoyo y su amor, pero ahora todo esto se había perdido. Era un ser débil y dependiente, lo reconocía, si bien esa ligazón la tuvo solo con ella, ese amor grande e inagotable, como oceánicos eran sus temores, venero de su misantropía.
Dio cuerda una vez más al reloj de sus días y, como pasan los minutos en la medida de las horas, fueron pasando en él las semanas y los meses, y siguió viviendo sin gana, pese a saberse un hombre poco común, libre en el fondo, con posibilidades que otros hubieran agradecido ; aún así, nuevamente, decidió morirse y lo decidió por los motivos de siempre, por su ausencia, por el tedio de la vida, la cual, como siempre, le superaba, a la cual, como siempre, no veía significado.
Esta vez actuaría sobre seguro, no dejaría ocasión al error. Abrió el cajón del escritorio y el metal reluciente del revolver le dio seguridad. Representaría el último recurso en caso de que la química, una química más fuerte ahora, no le arrancase de su padecimiento inveterado. Tomo el frasco letal, aquellas pequeñas pastillas que le inducirían a un sueño del cual ya no regresaría. Tomó unas pocas y apuró la copa de vino blanco, muy frío, como era de su gusto. Todavía quedaban muchas en el frasco, pero se las tomaría inmediatamente. Entonces, notó que se desvanecía, que todo él se debilitaba, casi hasta el límite del sueño. Se aterrorizó pensando que, de dormirse, al amanecer despertaría y se vería obligado a reiniciar aquel ciclo de intentos autolíticos que ya comenzaba a ser un castigo. Le oprimió el pecho también la expectación del disparo, sus resonancias terribles, por todo lo cual trató de alcanzar el frasco y terminarlo de golpe, pero no pudo, aunque se sentía extrañamente lúcido; inevitablemente se asustó porque comenzó a vislumbrar en todo aquello la presencia de una experiencia insólita. Pensó en la muerte y la deseó con vehemencia, pero la emoción negra ya no le acompañaba como antes: en aquel mar tenebroso de consunción y desespero, una figura pequeña y desvaída dijo que le quería y el ejecutor impulso cesó.
Alguien dijo que la vida no comienza con la fecha que la partida de nacimiento señala, sino cuando en la misma se produce un descubrimiento trascendente, con el cual todo cambia. Algo así debió sucederle a don Juan Sepulcro en aquella noche oscura y sola, cuando la voz amada le habló, diciéndole o sugiriéndole la clave de la espera y del logro en la consumación de sus días, algo que solo él supo, porque únicamente a él le concernía, y cuyo secreto se llevó a la tumba cuando, anciano y repleto de fama y honor, fue enterrado en el panteón familiar, apenas promediado este siglo.

Eso es lo que sucedió, cuando viví. Ahora que estoy muerto, las cosas son muy distintas. El antes y el después del momento final, eso que tanto tememos y que tratamos porfiadamente de ignorar, han cambiado. El momento último, tan temido, es solamente una puerta, una vía de tránsito, una llave si quieren. Lo peor son las postrimerías, lo que hay después de la vida. Se nos ha adoctrinado a que, en dicho momento, recibiremos un premio o un castigo por nuestras obras, pero también eso es mentira, lo que hay es mucho peor. No hay condena concebible. Nadie se libra de ello, ni los justos, ni los perversos, ni los creyentes, ni los hombres sin fe.
Yo creía en el más allá, en el reencuentro con los seres queridos, en la recompensa eterna, bajo la forma de la realización de todos los deseos que uno ha ido albergando a lo largo de ese peregrinar que es la existencia, obtener y disfrutar de aquello que no se ha tenido en vida. No es así… Nadie vino a recibirme, no defino qué forma tomé, aunque mi mente funcionaba igual que cuando estaba vivo. Fui arrojado a un páramo brumoso, de una oscuridad casi completa, surcada por relámpagos y colmada de gritos, de alaridos, si es que pueden denominarse así, una cacofonía horrenda emitida por seres incalificables que deambulaban erráticamente, en un loco frenesí suicida y caníbal. En aquel mundo hediondo y oscuro huían y acechaban, se devoraban unos a otros, se mutilaban, engullían cualquier resto infecto que encontrasen a mano, fuera de todo control, como empujados por un impulso autómata e infame.
Habían sido hombres y aún lo eran en parte, pero estaban cambiados de la peor forma imaginable, acumulando en cada uno de sus fibras la arquitectura de la demencia y la vileza. En aquel desierto plutónico encontré a mi madre, a la que tanto había llorado, a la que tanto había añorado. La reconocí por su desgastada figura, por el eco de su voz, ahora un gorgoteo quebrado mezclado con palabras confusas, por sus ojos, antes dulces y ahora extraviados por el crimen y las peores pasiones, y por ese sentimiento seminal que vincula a uno con aquella que le ha dado el ser. Aquella forma monstruosa me miró con encendidos ojos depredadores, su boca rota pronunció ofensas que jamás creí oír de ella e inmediatamente intentó agarrarme la garganta con sus garras de fiera, y yo huí espantado y sigo huyendo todavía, escondiéndome de ellos, de los que extrañamente no formo parte (tal vez ese sea mi castigo) y de aquella que fue lo más amado cuando era un hombre adherido a una vida. Sé ahora que ésta es una añagaza y la muerte una trampa, y que solo me queda un futuro incierto de terror y desesperación, y que ambas han sido diseñados por un dios locos, el del dolor y de la muerte… Quisiera gritarles, ¡no mueran! ¡Que locura! A todos sin excepción nos espera una ultratumba horrísona.
Dijo Nietzsche que la recompensa de los muertos consistía en no volver a morir, y yo afirmo que no, que el castigo de la muerte es no poder volver a vivir, que no hay recompensa en el final, ni siquiera la paz sorda e inerte de las cosas minerales. Quisiera ser polvo en este caos excretado por el gran demente. En el panteón de los dioses psicóticos uno diseñó este desenlace con un propósito que solamente el mal en estado puro puede adivinar y entender.
Pasamos nuestra vida temiendo el día último, orillando la muerte y sus postrimerías, tratando de ocultarnos de su inexorable llegada, cuando en realidad no es la muerte misma el momento nefasto, sino lo que nos espera a todos después, entre sombras y monstruos.
Sí, el castigo de la muerte es el después, sus consecuencias y no poder dejar de sentir, como las piedras.

Salvador Alario Bataller; MACHO, MACHOTE (cuentos)

2011-02-22T15:29:00.003Z

Prólogo y parte del primer capítulo

Macho, Machote
Salvador Alario Bataller
2.011

Relatos decrecientes

Valencia, 2.011

Para uno malo, siempre hay otro peor:

Perpetuación (SAB) n. El hombre dejó la vida nómada y se aferró a la tierra. Las herramientas multiplicaron sus posibilidades de subsistencia. Creció el grano y el ganado se centuplicó para sobrevivir a los tiempos malos.
Los ubérrimos campos labrantíos se asociaron a las diosas de la fecundidad, pletóricas de formas, que fueron desplazadas por los dioses masculinos de la guerra.
Sea como fuera, el hombre dejó de ir a la deriva y fundó la civilización, que le cercenó la libertad y la imaginación. Dicha pérdida fue favorable para el vampiro porque, primasen las unas o los otros, se aseguraba el sustento.

Perpetuació (SAB) n. L'home va deixar la vida nòmada i es va aferrar a la terra. Les eines multiplicaren seues possibilitats de subsistència. Va créixer el gra i el bestiar es van centuplicar per sobreviure als temps dolents.
Els ubèrrims camps conreus es van associar a les deesses de la fecunditat, pletòriques de formes, que van ser desplaçades pels déus masculins de la guerra.
Sigui com sigui, l'home va deixar d'anar a la deriva i va fundar la civilització, que li va minvar la llibertat i la imaginació. Aquesta pèrdua va ser favorable per al vampir perquè, primes les unes o els altres, s'assegurava el menjar.

De Vampiros para siempre (inédito), Salvador Alario Bataller

PRÓLOGO

Hace un tiempo, un conocido inglés, un personaje trashumante que estaba de paso por Valencia y con el que hablé en alguna ocasión, biólogo de profesión y poeta a la seua manera, sin que yo le preguntase sobre el particular, me dijo que me iba a aclarar con cuatro palabras y media el motivo por el cual estábamos en este muladar. Aunque hacía mucho tiempo que no buscaba respuesta a las inútiles inquisiciones sobre aquello de quiénes somos, adónde vamos y de dónde venimos y no teniendo nada mejor que hacer en lo que iban a durar cuatro palabras y media, le dije que disparara y él, muy acorde con su profesión, me respondió que simplemente estábamos en este mundo para reproducirnos, lo que biológicamente es irrefutable, y en segundo lugar para joderla, con lo que se refería a destruir esta pobre tierra que nos alberga. Aseguró que, dejando de lado cuentos de hadas, pajas mentales y pamemas mil, se reafirmó en que, como seres vivos, esa era nuestra primera finalidad en la triste Gaia, tener progenie, normalmente una barahúnda de desdichados destinados a ser mano de obra barata y soldadesca, en suma que estábamos aquí para engordar a los pudientes, destruyendo una naturaleza privilegiada mediante la guerra y la industria. Otro biólogo, más famoso pero ya completamente olvidado, atendiendo a la capacidad destructiva del mal llamado homo sapiens, ellos y ellas (si bien más ellos que ellas, por una cuestión también biológica que se asocia al final con la perturbación mental más severa) y a su irrefrenable ansia genocida, nos rebautizó con el término mono degenerado, denominación que más de uno aceptaría al ciento por ciento sin cortapisas.
Es cierto que uno valora la vida, el mundo, la existencia, este berenjenal en el que estamos, según le va y algunos verán en la serie de menoscabados, asesinos, pedófilos, locos y demás lindezas humanoides que desfilan en las páginas de este libro como entes pertenecientes a otro mundo, como una estirpe de fauna habitante de un zoológico virtual, pero quizás dicha apreciación ingenua sea la de aquellos pocos que gozan todavía de los frutos del paraíso, un estado de cosas que creen permanente, inmarcesible, pero la realidad es pletórica de sombras, de maldad, de especímenes y realidades que normalmente no se ven a la luz de la vida cotidiana. Los mundos, sin embargo, se solapan, se mezclan y, aunque no haya justicia en este mundo, ni en el otro (si lo hubiere, esta apreciación es también del bretón itinerante), las frontera entre la vida y la muerte, la normalidad y el horror es difusa, y los impulsos destructivos no pocas veces vienen de ese macho al que no le vendría mal menos arrogancia, más autocontrol, mayor moralidad y no poco amor. Debemos cuidar este viejo mundo y tratar de domeñar ese bionte enfermo, porque en ello nos va el futuro. Piensa el inglés que este, como algunos relatos del presente libro, es breve. Como decía Paul Valery, el futuro ya no es lo que era.
Este libro carga tintas sobre el lado masculino, pero hay otro en canino dedicado a ellas.
Suerte y a más ver.

EL AUTOR, a 16 de febrero del 2.011 (EC)

Ronaldo
2005

Ronaldo Jiménez, de nombre de guerra Rony, se levantó tarde, pasadas las dos, como todos los días. Todavía en la inopia se fue al cuarto de baño, si bien comenzaba a anticipar, con cierta fruición, el fin de semana que tenía por delante.
Se lavó la cara mientras recordaba con disgusto la semana que acababa de finalizar y maldijo, como de costumbre, los cuatro despojos que constituían el naufragio de su vida, una situación penosa que temía no fuera a cambiar: odiaba aquel trabajo de mensajero, las cuatro perras que ganaba, odiaba a su jefe que era un hijo de puta, que le ponía taquicárdico y ante el cual se quedaba en blanco, sudándole las manos y sin apenas salirle la voz como una nenaza ; odiaba a las tías y a los tíos, que eran basura, a la sociedad que era una mierda y a sus padres que eran unos putos rancios. Lo odiaba todo y le importaba un comino que el mundo se fuera al garete. También se odiaba a sí mismo, sentimiento que trataba de sobrellevar con farlopa, pastillamen y cubatas: era un don nadie, un pringado, que había venido a este mundo para que le dieran por el saco, para andar siempre jodido. No obstante, había cierta vidilla en los sábados y se alegraba de que ese día mismo lo fuera, porque los fines de semana representaban los únicos momentos llevaderos de su vida mala, sobre todo si conseguía pegar un casquete. A veces la cosa se mediaba en las discotecas, pero ya no era el de antes, se encontraba hecho polvo y la herramienta no le respondía como debiera. Como último recurso siempre estaban las guarrindongas. Pero ahí también comenzaba a tener dificultades. Con unas cosas y otras, la verga se le estaba muriendo. Ni el viagra le servía.
No pudo evitar cierto desagrado por su imagen ante el espejo: aquel rostro seco, aquellos ojitos de ratón que apenas brillaban en el fondo de unas cuencas demasiado grandes y alteradas por el vicio, aquella nariz de monigote, aquella boca de pez, sin labios casi y, sobre todo, aquel pelo crespo y rojo, le dijeron la amarga verdad de que el reflejo era más un caricatura que un hombre. Tanto le fastidiaba aquella mata rubicunda e hirsuta, que había pensado en raparse la pelota. Ni siquiera tenía una buena polla. Eso también se lo debía a los viejos, era cosa de genética, toda esa mierda de la que ahora se hablaba tanto por la televisión, lo de las ovejas, las enfermedades hereditarias, el genoma y la madre que lo parió.
Se duchó, sintiendo que el agua tibia le relajaba y atemperaba su malcontento. Después se peinó cuidadosamente, utilizando gomina, hacia atrás, a fin de aplacar el brío de la masa estropajosa y pincha. Afeitó los cuatro pelos de su barba lampiña y, ahora, un nuevo examen de su “look” le disgustó menos, si bien no le dispensó un veredicto favorable: de todos modos lo que allí veía era un tío de mierda, un piltrafilla.
Enfundado en su albornoz salió al comedor y se comió, refunfuñando y cagándose en todo, las lentejas que su madre dejara para él. Los viejos habían salido, como todos los sábados por la tarde, a casa de sus tíos. Valían lo que su pensión, parte de la cual “secuestraba” (le gustaba la palabra) para sus vicios. Al fin de cuentas su padre era funcionario del estado, se había pasado la vida chupando del bote, tocándose los huevos, y ahora le correspondía a él amorrarse a la teta. Los tenía bien enseñados, apenas protestaban ya, porque sabían que tenía muy mala leche y que, con un cabreo de los suyos, podía romper toda la casa. Ya lo hizo una vez y fue suficiente. También les había levantado la mano y el dejarla caer podía llegar cualquier día. Desde entonces le entregaban religiosamente setenta talegos. Ellos con la otra mitad tenían más que suficiente porque, al fin y al cabo, no hacían más que comer, dormir, cagar, pasear y visitar religiosamente todas las semanas a aquellos tíos que él hacía años que no veía. Comiendo se tomó dos tercios y después se fumó un porrito. Eso le relajaba un poco. Fue a su habitación, abrió el armario y se puso unos pantalones lavados y botas de deporte. Se colgó una camiseta roja, encima de la cual dejó caer la chupa de cuero. Así vestido, tenía un pase. Incluso su pelo engominado lucía aceptable y para sentirse más tolerable se tomó dos coñacs dobles con el café que calentó en el microondas.
Sintió nuevamente aquella punzada de soledad. Cuando era un muchachito al menos tenía amigos, con los que fumaba cigarrilos americanos en las sombras del parque. Después vendría el costo, la farlopa y el caballo. Con ellos tomó el primer trago en la taberna de Santi; además, se pajeaban en el cine, engullidos por la oscuridad del gallinero, ante cualquier imagen femenina que escupiese la pantalla y cuando había ocasión se ocultaban entre en los árboles del parque, espiando a los afortunados que se pegaban el lote. Normalmente no veían más que bultos confusos y oían, a veces, susurros imprecisos y algún chillido arrancado al placer, algún gemido o una palabra sucia, suficiente para meneársela como monos. Era una pasada.
Todos sus amigos habían muerto por las drogas o por el SIDA. En la actualidad solamente tenía compañeros de trabajo o esporádicos colegas de farra. Sin quererlo pensó nuevamente en el trabajo, al que volvería el lunes inevitablemente, y sintió un subidón de angustia. Aquello no era normal puesto que no se consideraba un cobarde, sino que algo no funcionaba bien en su cabeza. Ya de niño tartamudeaba en el colegio y recibía las burlas de sus compañeros, por lo que anduvo pronto escondiéndose, ocupando los recovecos más desoladores de la soledad y del anonimato. Eso era preferible al desprecio y al aguijón del rechazo. Dos buenos tragos y un par de rayas le quitarían aquella mierda de la chola. Sacó una papelina y después se tomó otro coñac.
Recordó con tristeza su pasada sexualidad, era un atleta del sexo. Ahora estaba quemado e iba claramente de capa caída. Entonces estaba más fresco, menos hecho polvo por la mala vida. Sin embargo, aún no tenía los cuarenta, era un poco carroza, pero la edad no justificaba aquel bajón exagerado. Sí, estaba haciendo perla con tanta droga. Ni las putas pastillitas azules conseguían animarle.
Recordó, joder, la primera vez que se vino abajo... De eso hacía más de seis meses. Entonces pensó que se trataba de algo pasajero, algo que le podía suceder a cualquiera y que, poco a poco, se recuperaría. Antes era una máquina, siempre dispuesto, cayese lo que cayese; lo importante era el higo no la higuera. Un hombre cabal debía estar siempre dispuesto, trempar rápido y cabalgar como los garañones. Aquella noche funesta había comido como un puerco, bebido más que un pirata y llevaba no se acordaba cuantas pastillas en la barriga. También estaba muy estresado por el curro y se sentía más débil y cansado de lo normal. Pensó entonces que el problema podría deberse a la falta de vitaminas (eso se lo dijo un colega). La cosa fue que, por mucho que lo desease, no se empalmaba y sus amigos, afuera en el coche, viéndole encima de aquella chica fea, se reían y él se ponía cada vez nervioso. Después intentó justificarse diciéndoles que la guarra era un callo, que no se sentía motivado, pero la realidad fue que no pudo. Posteriormente evitó las pocas ocasiones que se le presentaron. Estaba demasiado ansioso y no quiso meterse en camisa de once varas. Posteriormente alguna vez le salió bien, pero ya no tenía la seguridad de antes. Continuaba pensando que las vitaminas andaban por medio, decidiendo ir a la farmacia y comprar algún complejo vitamínico. Aunque se tomó quilos de las malditas vitaminas, nada se modificó. Siguió sintiéndose igual de inseguro y los gatillazos se multiplicaron.
Cogió el ascensor y después de atravesar el patio sórdido y mal iluminado de la finca en que vivía, empujó la puerta de entrada y salió a la calle. Se cruzó con un vecino al que no devolvió el saludo. Bajo un soportal una pareja se magreaba y él sintió ganas de vomitar. Todas las tías eran unas guarras. Sintió vértigo, las sienes le hervían. Le pasaba siempre lo mismo cuando veía a gente feliz, lo que él no tenía. Se sentía rabioso y después deseaba hacer daño, matar a alguien. No obstante le faltaban arrestos para dar ese paso. Tenía muchos sueños relativos, pero carecía de redaños.
No podía arrancarse de la cabeza el deterioro de su virilidad. Se estaba quedando impotente, ya no funcionaba ni con las putas. Le había ocurrido dos veces en el último mes. Se agobiaba e inmediatamente se le arrugaba, pegando el gatillazo. Siempre que iba a hacerlo pensaba en lo mismo y lo mismo acababa produciéndose. Estaba convencido de que, en cada ocasión, el fracaso volvería a repetirse. Experimentaba tanta ansiedad que últimamente evitaba hasta mirar a las chicas. Igual tendría que decir adiós al sexo, pero con ello no le quedaría apenas nada en la vida. Bueno sí, las pajas, pero incluso eso se estaba cargando de angustia.
Ya casi no servía para nada. En realidad era un fracasado desde hacía mucho tiempo. En su momento, sus padres le instaron a que estudiase una carrera. No se sintió capaz, pero ante todo era vago. Ahora, ni tan siquiera tenía un trabajo estable. Entre el paro y algún contrato basura, más la “colaboración” del viejo, y algo de camelleo, podía ir tirando por lo menos durante el tiempo en que los carcamales vivieran. Después ya se vería.
Se fue alejando cada vez más de su barrio, acelerando el paso. Su rumbo era un lugar cualquiera, donde nadie le conociera. Tomaría un lingotazo en algún bareto y después improvisaría cualquier cosa para proseguir la noche.
Pasó por la zona residencial, donde había jardines frondosos y cuidados, hermosas arboledas y grandes edificios con porteros en los patios, tiendas de ropa cara, con grandes escaparates, placas en las paredes anunciando médicos, arquitectos y abogados, y se sintió todavía más abrumado e ínfimo.
Había magníficas cafeterías, donde la gente tomaba copas o merendaba, tipos henchidos de soberbia y de dinero. Aquellos puercos se atiborraban en restaurantes de lujo, algo que a él le estaba vetado. Se hundió más aún en su poquedad.
Albergaba un doble sentimiento, le maravillaba estar en los barrios opulentos (oliendo el aroma de una vida prohibida e inalcanzable) y le perturbaba a un tiempo. Ese mismo sentimiento de inadecuación y zozobra le empujaba a salir de allí, para buscar un barrio más en consonancia, pero también le daba ganas de beber. Había una cafetería, cerca, a mano, con una gran puerta de cristal, encuadrada en dos columnas clásicas. Arriba, en un lujoso letrero, se leía Don Jaque. Tenía que beber algo contundente, que le animase un tanto, sin demorarle en aquel sitio donde no cuadraba.
Entró, pidió un chupito de Ballantines y se lo tomó de golpe, porque tenía la impresión de que toda aquella gente elegante le observaba y el hombre que le había servido, un camarero pulcro, con pajarita, de aspecto relamido, lo había hecho mirándole de arriba abajo con un mohín displicente. Se apresuró a salir, la sangre hirviéndole en las venas, deseando que todo aquello saltase por los aires, que un incendio lo devastase todo.
En el campo de fútbol, sin embargo, se sintió bastante a gusto y, además, su equipo ganó. Era uno más entre la multitud, tenía una razón para estar allí, era un buen hincha, algo que le unía a toda aquella masa vociferante. Allí se sentía alguien, ni más ni menos que los otros; eran colegas.
Una hora después, la humillación y la rabia casi las había olvidado. Sin rumbo fijo fue paseando lentamente por la avenida, llena de gente a aquellas horas, en dirección norte, decidiendo qué hacer. No le apetecía ya ir a una discoteca, no se sentía bastante animado. Ni las tres rayas de coca que acababa de hacerse en un antro le estaban animando lo suficiente para arrancar. De todas formas, era siempre lo mismo. Tenía que hacer algo fuerte, pero no sabía qué. Entonces, ese vacío que sentía le trajo a la mente aquello con que se masturbaba desde hacía más de veinte años. Eso sí lo haría, si pudiese, pero no veía la ocasión.
Las fantasías secretas le empujaron calle abajo. Después de dos manzanas estaban los garitos de las putas. Sacó su cartera, le quedaban veinticinco mil pesetas, más que suficiente para pasar el resto de la noche. Pero el recuerdo de la última vez le paralizó. Se sentó en un banco que tenía cerca y encendió un pitillo, considerando que lo mejor sería irse lejos y pasar el tiempo en otra cosa.
Cuando entró, la mujer estaba sentada al final de la barra e inmediatamente se acercó, sonriéndole. Le habló con gran desparpajo, como si le conociera de toda la vida. El tugurio estaba tan oscuro y solitario como aquella noche perra. A su izquierda, en un rincón, una guarra magreaba a un viejo obeso, con pinta de borracho empedernido.
Mientras la chica le calentaba el oído, no dejaba de pensar en sus dificultades eréctiles. Comenzó a abrumarse nuevamente. Tal vez ahora tampoco trempase. Aquel peso en el pecho le estaba matando; comenzaba a marearse y se apresuró a pedir una copa. Ella apretó su cuerpo contra el suyo, diciéndole las mismas estupideces que contaría a cualquiera. Tenía el cuerpo duro, unas buenas tetas y en general estaba bastante buena. Le dijo que era muy callado, que todos los calladitos eran chicos malos, pero que eso le gustaba porque los tipos modosos resultaban después los más cachondos.
Ella le pregunto a que se dedicaba y él le dijo que era profesor, como su padre, pero dudaba que ella le hubiera creído. Era lo propio, tampoco la chica se llamaba Vanesa, pero eso no tenía ninguna importancia. Lo que buscaba era pasar un rato y ella hacer su servicio y cobrarlo.
Con la segunda copa Rony se fue animando y le invitó a ella un nuevo benjamín. El era quien pagaba, quien mandaba. Por eso, haría lo que le saliera del pijo. A la tercera copa, con la cartera bastante más vacía, no obstante se sintió completamente con el mando, pletórico de hombría.
Ella arrastraba las “eses” cuando pronunciaba su nombre, Vanesssa. Bajo la luz roja del club todo parecía diferente, se disimulaba. Tal vez se hubiese tragado aquello de que era profesor (la semipenumbra le disminuía el aspecto de “matao”) y fuera un poco sincera al decir que tenía morbo.
Ella pegó fuertemente el bajo vientre a su cadera y él notó el coño aplastarse, ablandarse contra sus vaqueros y después le rozó levemente el paquete, de manera insinuante, con aquellas manos preciosas, ensortijadas, de largas uñas rojas. Le excitaban ese tipo de manos, algo fuertes, de dedos largos, de uñas largas y rojas.
Aunque se sentía mucho más relajado, tuvo un conato de duda cuando ella le dijo de subir. Presentía que lo mejor sería largarse, pero le encendía aquella cara de mamona, su boca grande y carnosa, que debería estar deliciosamente húmeda y caliente, como su lengua que a veces se insinuaba entre los dientes ebúrneos. Si se negaba, yéndose a otra parte, ella pensaría que era un cortado o un pamplinas o, peor todavía, un maricón, y esta posibilidad y el que Vanessa pareciera distinta de las demás, más amable, más cálida, hicieron que aceptase. Ya le enseñaría arriba lo que era un macho urbano.
La observó en silencio mientras se desnudaba. El cuarto no era más que un cuchitril con un catre de cuero granate que hacía de cama. La luz era también roja, pero más intensa que la del local, suficiente para permitir contemplar aquel culazo sobre las medias negras, los melones y la mata espesa y triangular de su sexo.
Tenía frío, de hecho hacía frío en aquella habitación, pero no dijo nada. Era raro, teniendo en cuenta el calentón que llevaba. Ella se magreaba los pechos y movía y removía la bocaza, sacando y moviendo la lengua roja, húmeda y grande, paseándola a derecha e izquierda entre los morrazos mamadores. Rony hizo un movimiento con el índice, indicando que se acercase. Ella lo hizo, sin dejar de lengüetear. Estaba potente con aquellas medias negras, con aquellos muslos preciosos, como torres sobre sus altos tacones. Le sacaba casi un palmo y eso le encantó; le ponían las tías grandes.
Eso, una buena mamada primero y después, al tajo. Ella engulló el miembro como el pez al gusano, todo, sin dificultad y Rony comenzó a agobiarse, a sentir una sensación rara, como un hormigueo, en el pene. Aquella boca era demasiado grande, demasiado cálida y jugosa, yendo y viniendo, pegándose a su cuerpo como si formara parte de él, succionando de maravilla, demasiado bien, demasiado rápido. En una nueva acometida se tragó las bolas y, un segundo después, se estaba yendo. No había durado nada, se había corrido con un quejido, sin tenerla dura del todo. Le derrotó pensar además que ella pensaría que la tenía pequeña. El orgasmo, tal como estaba, a parir, fue flojo, aunque sí notó la eyaculación. Ella se había quedado arrodillada, escupiendo el semen en un clínex y él, sin esperar a que dijese algo, se subió la cremallera y salió precipitadamente.
En la calle caminó un buen rato, hasta que se detuvo en la oscuridad de un soportal. Se sentía de pena y se hubiese pegado un tiro si hubiese tenido una pipa a mano. Ya casi no era un hombre. Decidió ir a una zona más iluminada, aquel barrio viejo y sombrío le aplastaba por entero.
Mientras avanzaba, a través de una zona populosa y respetable, tenía todavía la cara ardiendo, temiendo que el cuerpo se le fuese a desmadejar a causa del tembleque. Cuando sintió que no podía más se detuvo y se apoyó en una pared, tratando de respirar hondo y lento.
-Qué, ¿dando una vuelta?
Rony titubeó intentando hacerse con la situación.
-Vas muy arreglado tú, seguro que andas de picos pardos.
Una risita de niña ¿Qué era aquello?
Movió la cabeza en dirección al lugar de donde provenía la voz y miró con ojos lelos. Apenas se había repuesto de la conmoción cuando aquella voz conocida le devolvió a la realidad. Se le nublaba la vista, la sangre le golpeaba en las sienes y tenía la boca seca, como un estropajo. Estaba convencido que no podría hablar.
Su hermana continuaba hablándole que le agradecería enormemente cierto favor que podría hacerle. El, sin enterarse de la misa a la mitad, abatido y más allá que acá, no respondió, aunque ya podía tragar saliva.
-Si te quedas esta noche con la niña, yo podría salir con un hombre que he conocido. Bueno, podemos decir que es mi novio. Venga Rony, hazme ese favor, haz eso por mí.
El dejó caer la cabeza exhausto. Todavía no sabía ni dónde estaba ni qué hora era, pero la angustia iba cediendo. Pensó que en casa de su hermana podría tomar unos tragos y se sentiría mejor. Después notó que una mano le jalaba y le hacía caminar, que la voz de su hermana le preguntaba si estaba bien y que él asentía.
-Claro, te habrás pasado con los porros. Ahora en casa cenas algo y te acuestas. Eso te dejará como nuevo. Yo volveré a la mañana siguiente.

... PARA LEER MÁS, YA SABE.

Salvador Alario Bataller: LAS NOCTURNIDADES DE DON ARTURO DEL GRIAL (novela)

2011-02-13T18:02:00.002Z

Prólogo

Las nocturnidades de don Arturo del Grial es una novela clásica sobre psicopatía y para mí hablar de algo clásico es hacerlo de lo mejor. De hecho pienso que en ciencia y en arte, como en filosofía, poco bueno se ha hecho desde 1970, por falta de ideas, de creatividad, por adecenamiento, por una sequía neuronal que viene durando demasiado y no se le ve el fin sino la peoría. Siempre hay excepciones, pero cuando una situación se cronifica solo encontramos etiologías de menoscabo personal como de condicionamientos sociopolíticos interesados.
Suelo utilizar más frecuentemente el Diccionario Ideológico de Julio Casares, pero tengo más a mano en estos momentos el Diccionario de la Lengua Española, Real Academia Española, 2001, en la entrada clásico, ca, nos dice: (Del lat. Classicus) aj. Se dice del período de tiempo de mayor plenitud de una cultura, de una civilización, etc., // 1. Dicho de un autor, de una obra, de un género, etc., que pertenecen a dicho período. Apl. A un autor o a una obra, u.t.c.s. Un Clásico del cine.// 3. Dicho de un autor o de una obra. Que se tiene por modelo, digno de imitación en cualquier arte o ciencia, etc., etc.,… Suficiente, pensamos, lo dicho, lo mejor de lo mejor, aunque vivimos unos tiempos en que cualquier variación vesánica, paja mental, cuadro paranoico, salida de tono de pésimo gusto (normalmente de mucha corrección política), cagadas oceánicas, pamemas mil y un innúmero estercolero de desafueros se nos quieren mostrar como creaciones artísticas, filosóficas o literarias de primer orden. Cualquier obra notable, más o menos directamente, ha de encontrar, por necesidad, una ligazón con lo más clásico, lo cual es normal, porque es cuestión de historia, de evolución. En estas cosas, siguiendo a Borges, también me defino como conservador, en el sentido de que serlo implica, por necesidad, una especie de escepticismo, ya que pienso que no todo lo nuevo es mejor que lo preexistente.
Nosotros que no comulgamos con ruedas de molino, que no tragamos mentiras oficiales-oficiosas como puños, que no somos protegidos políticos, ni hijos de papa, que nunca hemos podido vivir del cuento, a quienes se nos ha menoscabado hasta el límite de la náusea y la rebeldía, seguimos distinguiendo la cenital diferencia entre un Machen, un Poe, un Lovecraft, un E.T.A. Hoffmann, un Ambroce Bierce y otros, con la subsiguiente baraúnda de productos infames que son tenidos como obras de referencia. Algo bueno hay, desde luego, pero poco, de igual modo que en el género de espada y brujería fuera de Howard y Tolkien menudean las plumas de nivel… Inclusive a los amantes de los clásicos se nos denomina hoy freaks o freakys o cosas por el estilo, mostrando una total ignorancia del significado del término, del mismo modo que se suele decir que una chica te da morbo, cuando mórbido o morboso hace referencia a enfermedad, a patología. Mal vamos, peor acabaremos.
Lo esencial es que no se pueden desvirtuar las cosas, no se puede vivir permanentemente sobre la mentira, donde todo se trastoca, dándole matices absurdos, que extravagan esencialmente la naturaleza del fenómeno, cosa evidente incluso en un tema tan clásico como el vampirismo, y como ejemplo traigo a colación una entrada de un libro mío inédito Vampiros para siempre en el que se trata cierta cuestión actual dedicada a los chupadores de sangre, ahora más guapos y encantadores que nunca. Como el texto es bilingüe, ahí va tal como se escribió en el original:

Cambios: Un día oí en la publicidad de la televisión que con un premio de la ONCE (cualquier premio en realidad) se ve la vida desde el otro lado, algo que antes representaba el lado oscuro o la misma muerte, pero no era eso. Se refería a la molicie que el dinero proporciona, lo que me sorprendió menos de lo deseable porque sabía que era así sin defecto, en un mundo donde se habían cambiado los valores por las marcas.
Tampoco asustan ya los vampiros a los jóvenes, quienes temen que les venga la muerte con un sms, una llamada telefónica o un video de irrefrenable contenido maléfico… No obstante, yo sigo prefiriendo y me conmueve más el colmillo o la daga.

Canvis: Un dia vaig sentir a la publicitat de la televisió que amb un premi de la ONCE (qualsevol premi en realitat) es veu la vida des de l'altre costat, una cosa que abans representava el costat fosc o la mateixa mort, però no era això. Es referia a la tovor que donen els diners, el que em va sorprendre menys del desitjable perquè sabia que era així sense defecte, en un món on s'havien canviat els valors per les marques.
Tampoc espanten ja els vampirs als joves, que tenen por que els vingui la mort amb un sms, una trucada telefònica o un vídeo de irrefrenable contingut malèfic ... No obstant això, jo segueixo preferint i em commou més el ullal o la daga.

Dicho esto, vamos ya a la novela que nos ocupa, Las Nocturnidades de Don Arturo del Grial, la escribí en el 2002, más breve tuvo su bloc en el 2005 y produjo también su impacto en ciertas provincias españolas y en México especialmente. Guardo un gran cariño a Luis Martínez, a Elizabeth Sobarzo, a Elías, a Monie, a Maripoxa y muchos más, así como a los sanguinarios componentes del grupo Némesis de Melilla, de Selene, de la Hija de la Locura y un largo etcétera. También los de aquí me son muy queridos. Iván Humanes, Mirada de Agua, JRNCalo, Nakazanius, la Princesita Ensangrentada de Like Suicide , Eduardo el Valencianista, y muchos más que ahora se me olvidan, pero que están ahí… A todos ellos, un abrazo, y Carpe noctem. Incluso hubo gente que no toleró la obra y tuvo que dejarla en los primeros CAPÍTULOS, confundiendo el autor con el malo de la película. Bien, eso me gustó, aunque yo siempre lo vi como un libro para el esparcimiento pegado muy mucho al molde clásico. Parece cierta la afirmación de que cualquier tiempo pasado fue mejor, posiblemente por una mera cuestión de pérdida y de melancolía que impone el paso del tiempo
Las nocturnidades de don Arturo del Grial trata una de las lacras de nuestro tiempo, la violencia, pero en su variante extrema, la psicopatía. En la Valencia del S. XXI, en el marco social marcado por la globalización, la xenofobia, el vacío ético, la inmigración y el materialismo más detestable, acaecen las tropelías de Lanzarote Morgano, un personaje que, página a página, irá descubriendo su cara más siniestra. La vida y obra del individuo van desvelándose a lo largo de las entrevistas clínicas con cierto doctor, un hombre enigmático y singular, don Arturo del Grial. Ya desde el principio se establece entre ambos una relación extraña y cargada de oscuras y relevantes significaciones, más allá de las resonancias meramente artúricas. Además, la obra incluye oportunas consideraciones referentes a la violencia extrema, a la ira homicida, desde la sociedad psicopática, pasando por el perfil de personalidad, hasta las consideraciones de las neurociencias, todo ello entreverando una historia cuya final pudiera ser sorprendente, pero por su laya clásica posiblemente no lo sea tanto. Sin embargo, es un final cerrado, no podría ser de otro modo, lo que, en opinión del autor, no resta interés a la obra... Aparte de abordar la psicopatía y su horror de un modo que no se ha hecho hasta ahora (que yo tenga noticia), considero que estos pueden ser sus puntos de mayor interés.
Una galería de tragedias y violencia va abriéndose a lo largo del libro: el odio animal, la bestia interior surge de su sombra, dejando a su paso, la muerte, la locura, el asesinato múltiple, la impunidad y la zozobra, sexo y violencia, un drama familiar marcado por la incomprensión y la soledad, la violación del gran tabú, en una sociedad cruel que se descompone sin remisión albergando, más que nunca, el mal, colectivo e individual, y en otras de sus múltiples formas. Se dan también sugerencias a elementos clásicos de género, que al desvelarse quizás no sean aquello que se columbró: un posible vampiro, tal vez el doble, pero quizá algo mucho más rotundo y cercano.

El autor, Valencia, Febrero del 2.011 (EC)

EL DOCTOR AMOR Y LAS MUJERES: capítulo primero

2011-01-29T18:21:00.007Z

EL DOCTOR AMOR
Y
LAS MUJERES
_____
Salvador Alario Bataller

Introito

Lejos de la edad provecta, al doctor Amor, médico y escritor, levantino de cierto renombre, quien une casualmente en nombre y apellidos el insólito tríptico de Amador Amor Amado, se le suicida la mujer a causa de cronofagia. La pena y el dolor derivados del trágico suceso (en realidad no excesivos) son en parte aliviadas por la herencia de una lujosa casa de lenocinio en las afueras de Valencia, La Casa Rosada (la coincidencia con la sede gubernamental de un honorable país hermano es mera coincidencia, si bien quien escribe duda de la honorabilidad de todo lo político). La propiedad le es legada tras el óbito de un misterioso hermano al que desconocía por completo y cuya peculiar vida irá subyugándole gradualmente.
Pese a sus iniciales reticencias, el doctor Amor encontrará en el local experiencias eróticas singulares, personajes incalificables, un mundo alternativo que no había llegado siquiera a imaginar y que ponen en cuestión muchos de sus principios fundamentales, así como aquello que nunca más hubiera creído llegar a tener, la posibilidad de un nuevo amor, ese que uno el vino nuevo a otro de mayor catadura. Es este un libro que podrá cuestionar principios fundamentales para muchos, pero sin lugar a dudas despertará el interés de personas sensibles e inteligentes,
El autor, doctor en Psicología por la Universidad de Valencia, ha publicado hasta la actualidad casi un centenar de obras, entre libros y artículos científicos y profesionales, siendo redactor por méritos científicos de la revista especializada Cuadernos de Medicina Psicosomática y Psiquiatría de Enlace (www.editorialmedica.com), siendo además uno de los máximos productores científicos de la especialidad en la comunidad valenciana (http://alario1.blogspot.com). En 1997 quedó entre los diez finalistas en el Premio Planeta de Novela y ha publicado sus obras en Promolibro, Editorial Grefein, Lulu Interprises y Ediciones Lord Byron principalmente.

-La mujer a la que amaba se pegó un tiro ante mis ojos –dije sin ninguna emoción, mientras a mi espalda, estupefacto, al joven casi se le cae la taza de café de las manos.
Minutos antes, mientras preparaba la entrevista, ya me pareció demasiado nervioso; cuando sintió que le observaba, no atinaba a meter el casete en la grabadora.
-Lo lamento -susurró.
-No te preocupes, hablaremos de eso más adelante –añadí viendo su azaro
-Lo siento, ya está –repitió el joven, tratando de recomponerse-. Es que no me lo esperaba. Ni siquiera concebí que nuestra primera entrevista comenzase con esa revelación tan terrible.
-Lo comprendo –dije-. De eso hace casi dos años y, desde entonces, decidí caminar solo hasta que la calva dispusiese. Bueno, hay vidas que lo son en función de otras, en algunos casos de manera excesiva. Ella vivía desviviéndose por mí, a mi orilla, deseando ser el centro de mi vida, apoyarme y alentarme permanentemente, hasta que se produjo el cambio. En buena medida, fue debido a la suerte, a causa de una muy buena crítica a una novela mía por parte de un autor prestigioso. Por ello, el éxito me sobrevino inesperadamente y me vi obligado a viajar más, quebrándose, en buena medida, ese mundo casi perfecto, impoluto decía ella, con el que ambos nos engañábamos cada día.
Me miraba con perplejidad.
-Resulta un asunto muy complejo, algo que clínicamente se denomina cronofagia y no es frecuente en la población general –añadí, sentándome ante el joven, al otro lado del escritorio.
Traté de mostrarme amable y le ofrecí un cigarrillo, el cual rechazó. Dijo que no fumaba.
-Se trata de un término relativo a la Psicopatología. En amores demasiado dependientes, unilaterales, se alberga siempre el resentimiento y, aún más, un odio que el otro nunca reconocerá y tornará contra sí cuando la situación le sobrepase –agregué y después seguí sin poder ocultar mi sorna-: Pienso que debió haberse ahorcado a la puerta del consultorio, para que así su protesta tuviese algún eco en mentes pacatas y odiosas, que dijeran que la mujer del doctor se había autoinmolado, por lo cual el susodicho debería ser un monstruo. No obstante, antes de seguir adelante con esta historia, he de confesarte, lo cual no me produce la menor perturbación ni otro sentimiento, que en las relaciones amorosas que mantuve en realidad el problema era yo. La verdad es que no estoy hecho para compartir la vida con nadie. Soy un solitario, buen amigo, buen amante si quieres, pero una pésima pareja, simplemente porque mi deseo auténtico es la soltería. En esa línea, todas las relaciones que mantuve estuvieron motivadas por el sexo y cuando la pasión terminaba, me daba cuenta de que me aburría y deseaba volver a estar solo. Para mí la soledad, que siempre es compartida con cuatro amigos, es una virtud y las normas sociales o lo que se aprecia como correcto me importa un comino. Sin embargo, a partir de los cuarenta decidí no mantener ninguna relación más, por cuanto siempre acababa sucediendo lo mismo: yo no tenía lo que quería y tampoco les daba a ellas la seguridad de una relación normal. Así que, para no sufrir ni hacer sufrir a nadie más, decidí tener amantes breves si hubiese la ocasión, y permanecer sincero a mí mismo y a mi mundo, a eso que me gusta llamar mismidad. Aún así, cuando me negué al amor de modo definitivo y me reduje al campo de mis puros intereses, algo sucedió que lo cambiaría todo, una cosa que nunca pensé que pudiera sucederme. Y, como has de saber en su momento, no sería el último cambio importante que me preparaba el futuro.
-¿A qué se refiere?
-Como acabo de decir, en su momento te lo diré; antes he de hablarte de otros asuntos que, bien vistos, parecían trazados con un sentido, para propiciar el desenlace vital inopinado de este hombre otoñal que te habla.
>>Volviendo al capítulo que habíamos dejado, de lo que estoy completamente convencido es que, como cualquier mujer reservada a causa de miedos diversos, ella quería, con su suicidio, fijarme de por vida con un sentimiento de culpa que no tuve, ni tengo ni tendré, desacorde desde siempre con la gris normalidad, la cual resulta, desde muchos puntos de vista, un déficit primario, orgánico, congénito si quieres, y una indecencia. Lo que acabo de decir se colige de una creencia que tengo muy arraigada y es la relativa a que el hombre no es gregario por naturaleza, sino por necesidad. Somos, en esencia, seres solitarios, violentos y egoístas y el otro importa en la medida que nos puede beneficiar. Pensar lo contrario es una falacia, producto de morales y moralinas de todo tipo con las cuales intentamos justificar y bendecir nuestra vida social.
-Es un punto de vista bastante extremo por cierto. En realidad, no se cómo puede hablar en esos términos de ella.
Traté de mostrarme condescendiente, porque la frivolidad que hace hablar sin conocimiento de causa siempre me ha irritado. Nada sabía él de los pormenores de la historia, para forjar cualquier tipo de opinión, pero obvié el hecho, añadiendo de inmediato con tono conciliador:
-Ubícate en la escena: dos semanas antes me besaba las manos con devoción, hacíamos el amor normalmente. Recuerdo bien la mirada esfumada tras el arrebato del orgasmo. Después aconteció mi primer viaje a la capital, el inicio del deterioro. Desde ese momento, paulatinamente fue creciendo el silencio entre nosotros. Ese silencio me hizo sospechar el desenlace, pero me negué a asumirlo hasta que fue demasiado tarde. Recuerdo bien el día; era de noche y volvía de un viaje. Como de costumbre, nadie me recibió en casa; entristecido me encerré en mi despacho. Un rato después, oí pasos en el salón y, a sabiendas de que eran suyos, salí movido por un impulso conciliador. Ella estaba parada en medio del comedor, con las luces encendidas, todas, para que yo no perdiese detalle: vi sus ojos ígneos, inyectados de reproche y odio antes de descerrajarse un tiro en la boca. En efecto, yo no perdí detalle, nadie me quitó el susto y la pena temporal, pero ella perdió lo único que tenía, su tiempo, su vida, ese existir que había dedicado a mí aunque yo, en esa forma, no lo desease.
Me senté en la butaca y alumbré un pitillo. El joven observaba perplejo mi indolencia, pienso que pensaría, el modo ponderado pero avieso con que hablaba de aquella fatalidad. Eso me agradó y no me interrumpí:
-Efectivamente no voy a decirte que la causa fue el éxito porque solamente la desdicha crece en terreno abonado, la muerte se produce cuando la fosa ya ha sido cavada. Resulta curioso como un golpe de suerte te cambia la vida, radicalmente, llevándote de un modo de vida a otro totalmente diferente. En este caso fue para bien en lo que a mi respecta, pero significó también una escisión y el proscenio de su final. No hay beneficio en estado puro, siempre es a costa de algo, indefectiblemente se producen daños colaterales.
>>Al principio, cuando nos conocimos, veinte años atrás, teníamos algo en común, una cicatriz existencial, una pátina de resignación, de melancolía. Eso nos unió, sin duda. A base de mis desacuerdos con el mundo, llevaba pegada a mí una segunda piel de tristeza, del mismo modo que la humedad de adhiere a los muros viejos. Después, cambié, me desapegué de casi todo, fui a la mía, como el extraño, el espectador estupefacto que en realidad era frente un mundo desquiciado. Entre el ego y el afuera, en lo que a mí concierne, existe desde hace mucho un abismo profundo, repleto de cosas sabidas, a medio saber, insinuadas y completamente desconocidas, donde algo de mí estaba también; entre otras cosas, la literatura tuvo el papel de descubrimiento de esa tiniebla y los libros, surgidos de esa tarea, la descubrían, la pergeñaban, pero nunca la trascendía porque eran mero reflejo de la misma.
-Los afectos, como el amor, pienso que pueden reconciliarle a uno con el mundo –me interrumpió sentencioso el periodista.
-Sí, pero eso no es suficiente. Hay algo más hondo: al principio y al final solo está la palabra. Tengo la ventaja de los pensamientos errantes por mis mundos sombríos. Yo odié siempre los grises de la vida común y ella, aunque tratase de negarlo, tenía una adherencia plebeya a la costumbre, a lo que se entiende por consuetudinario, por normal, a lo que es socialmente deseable. Eso poseía el lado de calidez, ternura, pegajosidad y halago que nunca desagradan a un hombre pero que con el tiempo dejan de satisfacerle. Vivía por mí, su tiempo dependía del mío. Desdecía con mi ambiente. Después sepultó su vida bajo mis pies y se sintió segura, hasta que mis novelas tuvieron éxito y dejé de estar siempre a mano, en el reducido y cálido hogar que compartíamos. Entonces se sintió en un segundo plano, que no era necesaria como antes, temiendo que posiblemente la dejaría. Creyendo que no la necesitaba, se suicidó; ella necesitaba mi tiempo, mi atención, para alimentar el suyo, para alentar un pálido deseo de vivir.
-Cuando leí la noticia en la prensa, me quedé muy impresionado –confesó el periodista.
Asentí, una velada especie de recibo de condolencias, sobrante.
-¿Por qué no lo dejé a tiempo o traté de solucionar el problema? –pregunté, creyendo anticiparme a su pregunta-. Hay algunas razones y, la no menos importante, estriba en que ella mantenía la creencia errónea de que el amor lo soluciona todo, lo cual la hacía ser muchas veces extremadamente delicada y apetecible. Se equivocaba, dado que hay que tener ciertas habilidades para mantener vivo el sentimiento, además de compatibilidad en cuestiones importantes, que unan a las personas. No era así, éramos antipódicos y las diferencias, en una pareja, no hacen el complemento. Además, existía otro elemento de enganche, muy poderoso: nuestra sexualidad era excelente y, en estos casos, la testosterona mata a la neurona, lo que equivale decir, en términos más amplios, que al amor obnubila la razón. Pienso que no me equivoco al decir que son muy pocos los que se libran de ese mal. Es tan humano, tan torcido y tan nocivo como el hombre mismo. Todavía estoy esperando la primera piedra.
>>En próximas conversaciones hablaremos más ampliamente sobre todo esto y te comentaré algún caso clínico que te sorprenderá –repuse.
La realidad exterior se alteraba con la crepitación del granizo sobre el alfeizar.
-¡Demonios, ahora graniza!
Pensé en lo mucho que había cambiado el clima, el país y mis conciudadanos en los últimos quince años, indudablemente para mal.
-Todo esta cambiando, el tiempo, el país, la gente, el mundo se ha vuelto loco, se ha trastornado –se lamentó el muchacho, como si me estuviera leyendo el pensamiento, y estuve completamente de acuerdo con él.
Después calló, permaneciendo con los ojos puestos en la grabadora, cuya cinta corría lentamente.
-Ayer pasó lo mismo. Después del granizo llovió un rato y escampó. Igual mañana hace un sol tórrido o nieva –dije y después le miré.
Sus facciones me parecieron demacradas, incluso adoloridas, tal vez efecto de la tensión que la charla le había supuesto, más posiblemente por su carácter nervioso que le hacía mal soportar lo inesperado, las emociones mismas y los problemas de la vida. Con sus ojos aguanosos miraba abstraído la biblioteca que nos rodeaba, los pesados cuadros y todo aquel epatante espacio sellado que constituía mi mejor lugar en el mundo.
-¿Los ha leído todos?
Bastantes personas me habían hecho esta pregunta que, por lo demás, aunque esperable, siempre me pareció absurda.
-No, pero sí muchos –contesté-. A bastantes los he releído varias veces.
Miraba con insistencia un gran óleo que quedaba sobre la chimenea.
-Ese soy yo, con traje académico. Ahí tenía treinta y dos años. De eso hace bastante tiempo.
Se hizo un silencio, con todos los visos de esterilidad para un diálogo posterior. Entonces decidí tenderle la mano y terminar con la entrevista.
-Bien, por hoy ya hemos tenido suficiente, mañana continuaremos.
Cuando el periodista se fue, me quedé todavía un rato mirando elegíaco el revuelto exterior: mucho de mí se había quedado anclado en el pasado. El futuro se levantaba ante mí amenazador, aunque no tenía motivos para sentir especialmente ningún tipo de temor. Aunque había arrostrado el porvenir con resignación, el camino de mi vida discurría ya por páramos donde el disgusto, el recelo y la frustración campaban libremente. Dijo el romántico español que el tiempo era pérdida y, por ende, melancolía. Si no todo, tal vez en ello estribase una parte importante de mi malcontento.
Siempre he despreciado a los que se obstinan en el presente, amándolo. Este presente me aluna. Hace mucho tiempo que estuve aquí, algo perverso me catapultó desde mi particular futuro. Ahora me vivo mirando atrás.

NARRATIVAS 20

2011-01-10T19:45:00.001Z

Ahí encontrarán algunos microcuentos de quien escribe.

EL DOCTOR AMOR Y LAS MUJERES (novela). Salvador Alario Batalle

2010-12-30T16:06:00.001Z

Salvador Alario Bataller: breve

2010-11-13T17:50:00.002Z

ENTREVISTA A THOMAS BERNHARD

2010-10-27T15:54:00.000+01:00

LA EMBOSCADA, DE IVÁN HUMANES

2010-10-16T16:09:00.001+01:00

NARRATIVAS 19

2010-10-12T15:14:00.001+01:00

ALGUNOS DE MIS LIBROS EN AMAZON

2010-09-01T19:23:00.001+01:00

ENRIQUE ANDERSON IMBERT

2010-08-25T15:54:00.001+01:00

ALGERNON BLACKWOOD

2010-08-18T17:36:00.000+01:00

POE

2010-07-21T13:51:00.001+01:00

de Paco Gallo

Generación.net

2010-07-17T17:09:00.001+01:00

32 líneas: LA EMBOSCADA

2010-07-13T17:28:00.001+01:00

NARRATIVAS 18

2010-07-05T17:39:00.000+01:00

JUAN JOSÉ ARREOLA

2010-06-21T14:05:00.001+01:00

EL PERRO BLANCO 5.2.

2010-06-15T14:44:00.001+01:00

ESTRÓGENOS de Salvador Alario Bataller

2010-06-11T14:13:00.000+01:00

EL unicornio, de ESTRÓGENOS, mi último libro de cuentos (breves y no tanto...), inédito (y buscando editor...)

El unicornio

Violette, casi una niña, encontró en el fondo del bosque al unicornio. Fue el inició de un gran amor. Pasó el tiempo y, desde entonces, el unicornio tiene dos cuernos.

EL EVANGELIO SEGÚN...

2010-05-26T13:39:00.001+01:00

MACEDONIO FERNÁNDEZ...

2010-05-21T13:43:00.000+01:00

LA EMBOSCADA, novela de Iván Humanes Bespín

2010-05-12T13:31:00.002+01:00

LA EMBOSCADA, de Iván Humanes.

Cuando un detective huye de su propio instinto, es que ya ha encontrado al culpable. Un singular análisis de la condición autorial, reflexionando sobre la creación y la literatura a partir del formato de la novela negra. El código asfixiante y oscuro de este género, cuyos protagonistas son individuos que se mueven en la procelosa marea de la decadencia moral y personal, se usa aquí para desentrañar la verdad de la voz narrativa. Un planteamiento original sobre la condición de autor, un juego de superposiciones donde el papel de sospechoso y de investigador rebasan la frontera de la ficcionalidad para hacernos patentes del drama y la catarsis implícita en el hecho creativo.

Iván Humanes, nacido en Barcelona en 1976, es licenciado en Derecho. Tiene en su haber varios premios por sus obras en prosa. Colabora en diversas revistas literarias. Ha publicado tres libros. Actualmente, prepara el lanzamiento de su último libro (titulado Los caníbales), y se estrena en la novela con La emboscada.

¡A la venta en junio de 2010!

Editorial INÉDITOR

www.ineditor.com

EL COBRADOR

2010-05-10T18:42:00.002+01:00

En uno de los pocos programas que se dedican en TV a la literatura, la mayoría melífluos, blandos, hueros (lo que interesa a un poder perverso para una masa acrítica), el presentador y sus muelles comentaristas desaconsejaban el libro excelente que aquí se comenta. El autor, por lo demás, es quizás el máximo representante actual de la literatura Brasileña, el nombre Rubem Fonseca. Los que no lo conozcan y estén interesados, que lo busquen. Su mundo literario, como el mundo, apesta a descomposición social, el mal es tanto individual como colectivo. Hay aspectos amables en la vida, pero no son los más y la brutalidad aparece de forma variopinta. Hay odio, desesperación, amargura y muerte. En su obra, en estos cuentos, se destila esto y mucho más.

No todo son fiestas privadas con champaña del más caro, licor de mandarina y todo lo otro, ni la fácil (maligna) complacencia de aquellos que se permiten una migaja de la tarta y no osan mirar a pocos metros, donde la tragedia humana crece... Y amenaza.

Hay otros que no menciono, pero que todos conocemos.

La realidad, no pocas veces, supera la ficción y en muchos casos se miran desde los márgenes de una frontera rota.

Rubem Fonseca. El cobrador. RBA narrativas.

www.rbalibros.com

CUENTOS INHUMANOS

2010-04-30T13:11:00.001+01:00

Jack London: cuento

2010-04-20T17:44:00.001+01:00

PERRO BLANCO

2010-04-02T18:11:00.000+01:00

UN MAL DEL QUE ES DIFICIL ESCAPAR

2010-03-22T17:09:00.002Z

ESTA HISTORIA ME LA ENVIÓ POR CORREO UN AMIGO AYER:

Este cuentillo es muy bueno para entender lo que nos está pasando....

Un hombre de negocios norteamericano estaba en el embarcadero de un pueblecito costero de México cuando llegó una barca con un solo tripulante y varios ATUNES muy grandes.
El norteamericano felicitó al mexicano por la calidad del pescado y le preguntó cuánto tiempo había tardado en pescarlo.
El mexicano replicó: Oh! Sólo un ratito.
Entonces el norteamericano le preguntó por qué no se había quedado más tiempo para coger más peces. El mexicano dijo que ya tenía suficiente para las necesidades de su familia.
El norteamericano volvió a preguntar:
-¿Y qué hace usted entonces con el resto de su tiempo?
El mexicano contestó:
- Duermo hasta tarde, pesco un poco, juego con mis hijos, duermo la siesta con mi mujer, voy cada tarde al pueblo a tomar unas copas y a tocar la guitarra con los amigos. Tengo una vida plena y ocupada, señor.
- El norteamericano dijo con tono burlón:
- Soy un graduado de Harvard y le podría echar una mano. Debería dedicar más tiempo a la pesca y con las ganancias comprarse una barca más grande. Con los beneficios que le reportaría una barca más grande, podría comprar varias barcas. Con el tiempo, podría hacerse con una flotilla de barcas de pesca. En vez de vender su captura a un intermediado, se la podría vender al mayorista; incluso podría llegar a tener su propia fábrica de conservas. Controlaría el producto, el proceso industrial y la comercialización. Tendría que irse de esta aldea y mudarse a Ciudad de México, luego a Los Ángeles y finalmente a Nueva York, donde dirigiría su propia empresa en expansión.
- Pero señor, ¿cuánto tiempo tardaría todo eso?
- De quince a veinte años.
- Y luego ¿qué?
- El norteamericano soltó una carcajada y dijo que eso era la mejor parte:
- Cuando llegue el momento oportuno, puede vender la empresa en bolsa y hacerse muy rico. Ganaría millones.
- ¿Millones, señor? Y luego ¿que?
- Luego se podría retirar. Irse a un pequeño pueblo costero donde podría dormir hasta tarde, pescar un poco, jugar con sus nietos, hacer la siesta con su mujer e irse de paseo al pueblo por las tardes a tomar unas copas y tocar la guitarra con sus amigos.
Bueno, pero eso es lo que hago ahora señor ¿Por qué tengo que esperar veinte años?

MERECE LA PENA LEERLO CON ATENCIÓN PORQUE ME PARECE QUE HAY ALGO EN LO QUE NOS ESTAMOS EQUIVOCANDO…>
Piensa en ello....

EL CONCEPTO DE FICCIÓN

2010-03-21T17:34:00.001Z

LAFCADIO HEARN

2010-03-15T19:17:00.000Z

CARLOS MAZA SERNEGUET; FRAGMENTO

2010-03-15T19:00:00.000Z

TRATAMIENTO EFICAZ DEL PARKINSON Y OTRAS ENFERMEDADES

2010-03-09T17:37:00.001Z

LEOPOLDO LUGONES: LA ESTATUA DE SAL

2010-03-01T19:15:00.000Z

Suite Diario de Nosferatu

2010-02-22T19:09:00.001Z

MI PRIMER CONCIERTO

2010-02-18T14:07:00.001Z

ENTREVISTA EN VOZ ALTA

2010-02-17T17:03:00.000Z

INEXISTÈNCIA

2010-02-10T20:17:00.004Z

"Aquest llibre està escrit per un autor inexistent, dedicat a una tribu inexistent. Pregonament inexistents, ambdós. Però aquí rau llur encís. La modernitat, el futur, serà inexistent o no serà. Per aquí van les coses de debò, les serioses."

Miquel Bauçà, El Canvi. Des de L'Eixemple, Barcelona, Editorial Empúries, 1988

ROBERTO ARLT: CUENTO

2010-02-10T19:38:00.001Z

CANÍBALES (INNOMBRABLES)

2010-02-08T18:33:00.002Z

Iván Humanes Anticipo de uno de los relatos de LOS CANÍBALES:

Con mucho gusto nos ocupamos de recibir a nuestros tres jóvenes. Queda dicho que eran unos vecos bien altos y fuertes y que eran tres. Nosotros, ya viejos y cerca más de los ochenta que de los cuarenta les dijimos: “Vengan aquí y no tengan miedo de la fría noche, que les ...acogemos en nuestro pequeño hogar”.

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BOOGIE BOOGIE
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SIBILA - Arte crítica

Cuento: La ciudad desvanecida, de ASÍ ESCRIBO MI CIUDAD (Grafein Editores, Barcelona, 2001)

2010-01-28T18:39:00.001Z

NOCILLA EN LITERATURAS.COM

2010-01-18T17:51:00.001Z

MIS AMADOS MUERTOS de H.P.Lovecraft

2010-01-13T15:45:00.001Z

PAUL AUSTER

2010-01-07T17:57:00.001Z

MICROCUENTO: polución de peluche

2009-12-28T18:37:00.003Z

NO TE RINDAS

2009-12-25T19:04:00.002Z

"Nunca habrá arcoiris en el alma si no hay lágrimas en los ojos..."

32 MANERAS DE ESCRIBIR UN VIAJE

2009-12-21T18:33:00.003Z

Descensus ad inferos

Salvador Alario Bataller
2003

de 32 Maneras de escribir un viaje

Grafein Ediciones, Barcelona

La vida, ese viaje entre los límites de mi desolación, todavía encerraba un destello de esperanza.
Desde hace bastante tiempo, el abatimiento y yo somos uno. Por razones que no explicaré, había perdido el trabajo y tenía problemas económicos, había terminado con mi última relación y me encontraba solo. Recuerdo que cierta tarde, movido por el tedio y la zozobra, cené fuera de casa, en un restaurante barato y bastante pronto, antes de las once, decidí acostarme. Fue el último día que hollé la calle.
Pasé largo tiempo cavilando sobre amores perdidos y sobre los motivos que hicieron que se perdiesen. Proyectando en ellas la culpa, mi cerebro recobró aquellos elementos que suelen perdurar cuando el amor fenece: los momentos de ternura y, sobre todo, el sexo. En definitiva que, con todo aquel conjunto de remembranzas, me venció la lubricidad y acabé masturbándome sin tregua.
Examinándome a fondo llegué a la conclusión de que yo era un hombre sin más virtud posiblemente que el haber aguantado en la vida casi treinta años. No había hecho nada importante y, lo más seguro, nunca llegaría a nada. Se decía que vivir ya era bastante, pero a mí no me bastaba el modo de vida que me había tocado en suerte, ni las circunstancias que lo envolvían. Sin el menor margen para la duda, parte de esa incapacitación, de ese fracaso, se debía ineluctablemente a mi carácter débil, poco resoluto y falto de superación.
Nadie me recordaría cuando muriese y estaba convencido de que acabaría pegándome un tiro. Lo cierto era que no me importaba la muerte, más bien sentía indiferencia hacia ella, en el mismo grado que podía sentir indiferencia hacia la vida. Había sido un tipo emotivo y fuerte, pero ahora me había entibiado. Vivía casi por vivir, si bien temporalmente albergué la inane esperanza de que las cosas cambiaran para bien, que el futuro sería bueno, que podría reconciliarme con la existencia.
El rectángulo de la ventana estaba bien iluminado por la luz del plenilunio, que proyectaba sus haces en el interior, haciendo que los objetos y muebles de la estancia fueran visibles. Decidí fumar unos pitillos: después me arrebujaría bajo la colcha y las mantas, esperando que el sueño me venciese. La cama y el mobiliario eran de madera de nogal, sin ninguna ostentación, sin ningún estilo definido, muebles de por allá los cincuenta, que mis progenitores compraron cuando se casaron. En esa misma cama había sido engendrado y posiblemente en ella moriría. Entonces recordé aquello que dijera Nietzsche, referente a que el gran privilegio de los muertos consistía en que no tenían que volver a morir y estuve, obvio es decirlo, completamente de acuerdo.
Algunos cuadros insignificantes y algunos diplomas (uno cuando iba a básica, a los nueve años) y una cruz sobre el cabezal adornaban las paredes, que estaban desconchadas en algunas partes a causa de la humedad, siempre alta en aquella época y en aquella provincia. Aquel día era especialmente húmedo y plomizo y en días como ese me volvía especialmente taciturno y melancólico. Libros otrora dilectos, que ahora formaban una masa bruna, polvorienta y nada visitada, se apilaban, sin orden ni concierto, en los anaqueles de una vieja librería, que ocupaba un rincón junto a la ventana.
No podía mitigar la humillación, el sentimiento de injusticia y de impotencia; en mi catastrofismo, no del todo injustificado, siempre acababa atribuyendo al mundo la responsabilidad de todos mis males. No sabía por qué había trabajado seis años como un esclavo en aquella empresa, ni para qué, a no ser para tener cuatro perras en el banco y toneladas de frustración y de desesperanza.
Invadieron mi mente retazos de mi pasado y comprendí que no me faltó el entusiasmo, pero fui inconstante, poco realista y disipado en mis propósitos. Me creí autodidacta en ciertas artes particulares, si bien no fui un autoexiliado, aquel que consigue un mundo aparte para vivir al margen de la época que le ha tocado vivir, sino un transterrado a la fuerza; muy probablemente porque careciese de talento y de voluntad. Acabé C.O.U a duras penas, repitiéndolo dos años, y después acepté el primer trabajo que me salió. Era una ocupación sin ningún lustre, pero que me dejaba tiempo libre para formarme y para buscar, como pretendía entonces, el éxito, la notoriedad pública y el bienestar económico.
Casi sin darme cuenta, fui enfangándome cada vez más en ciertos saberes esotéricos e incluso escribí algunos relatos que consideré excelentes. Siendo yo el único censor, ingenuo y cegato por lo demás, no veía que mi obra, además de tener poco valor literario, estaba entreverada del odio inherente del hombre pérfido y desadaptado que en realidad era. Ningún editor la aceptó y yo, con gran cinismo, continué mirando el mundo de soslayo, escribiendo cada vez con más desgarro, creyéndome el vate de un nuevo saber o de un nuevo movimiento intelectual, cuando no hacía más que pasear mi inutilidad alcoholizada por los terrenos baldíos de los proyectos que nunca tomarán encarnadura.
Durante un tiempo, sí, me vi víctima de un malditismo, ese malditismo que caracterizó a algunos escritores franceses y americanos. Pero al fin, a golpe de fracasos, asumí definitivamente que, por mucho que me empecinase en esa lucha, nunca llegaría a nada. Entonces vino una gran tristeza, aquel desolador sentimiento de fracaso que me llevó a vivir una vida gris y desilusionada.
Me lamentaba continuamente y, como he referido, acabé por no salir de casa. Me alarmé también cuando me di cuenta de que mis frecuentes masturbaciones representaban los únicos momentos gratificantes. Ya no leía periódicos ni libros y, en cambio, se apilaban en mi mesita de noche las revistas pornográficas. También comprobé que, con la saciación, aquellos momentos de placer solitario perdían su magia y no me proporcionaban más que una efímera explosión y no poca desazón. Se había convertido en un acto mecánico y oneroso. Sentí experimentar el descensus ad inferos, ese viaje interior y esencial que para algunos significaba la renovación, pero del cual yo no renacería. Por pura inercia miré el reloj y llegué al convencimiento definitivo de que la vida no me guardaría sorpresas y nada cambiaría.
En el pasado, alguna vez pensé en terminar, pero lo deseché, por absurdo. Siempre habría un mañana y un cambio definitivo, para bien. Pensaba en ello cada vez y notaba, como una suerte de bendición, que el momento bajo había tocado a su suelo, que eran propios de la vida los valles y las montañas, que podría salir del bache y que de una semana a otra todo podría cambiar. Sin embargo, el cambio debía iniciarlo yo, rompiendo la apatía, dejando de lamentarme. Tenía que aferrarme a la vida con tenacidad, volver a comprar periódicos, estudiar las ofertas de empleo, hacer algo para recomponer los pedazos rotos de mi existencia y encarar el mañana con cierto ánimo. Ese era el camino, me decía cada vez, y dejar atrás la inercia, las copas y aquella lamentable compulsión masturbatoria.
Aquella noche era turbia y desapacible, y paradójicamente comencé a dormirme, entre el olor pesado y acre del semen derramado y degradado. Recuerdo ahora que sentía mi respiración y el batir de mi corazón en el pecho, en un estado de agitación inexplicable, en el cual tenía la certeza insólita de dormirme de un momento a otro. Poco después, comenzaron a pesarme los ojos y la penumbra del cuarto se fue haciendo más densa, y yo sabía que el sueño estaba a mi vera, las únicas horas en que mi alma encontraba la paz, en la penumbra de una habitación húmeda y olvidada.
Fue como un sueño, pero sé que no era propiamente un sueño. Aquella sensación, aquel mundo en que me desperté (o creí experimentar algo parecido al despertar), estaba tan alejado del reino de lo onírico como del de la vigilia. Era plenamente consciente de cuanto acontecía a mi alrededor, del tacto, de los olores, de los ruidos, de aquello que era percibido, pero sabía también, con angustia, que apenas podía moverme, que un hilo extraño e invisible trababa mi cuerpo, robándome el movimiento y la voluntad. Tomé aquella forma de conciencia inquieto porque algo me despertó, algo que me aterrorizaba, una forma que dormía junto a mí y que yo trataba de apartar permaneciendo en una espantada inercia. A mi espalda, se pegó el pecho inconfundible de una mujer, un cuerpo blando, aunque líquido, una sensación inexplicable, que yo intuía mala y muy antigua, como su aliento caliente en mi nuca o el toque sedoso de sus manos deslizándose por mis caderas. Sus muslos, suaves y fríos, entornaron los míos y noté su vello púbico aplastándose blandamente sobre mis nalgas. Yo simulaba dormir, transido por el espanto, pero de algún modo extraño sabía que ella conocía mi simulación. Nunca antes me había sentido tan inerme y aterrorizado.
Aquel fenómeno extraordinario quizás hubiera nacido de la lubricidad, alimentándose y creciendo a partir de las imágenes obscenas y de las poluciones desgarradas, y de mi dolor, un fenómeno conocido en el pasado que vino con el sueño, rompiendo sus esquemas normales, la bendita inconsciencia, para traer la concreta presencia de un ser. Luché por desvanecerlo, y, por fin, mi brazo lo apartó con violencia, alejando de mí su forma viscosa, que se disolvió en el éter con un estridente grito de arpía y un agudo chasquido, semejante al crepitar desagradable de una descarga eléctrica.
Inmediatamente desperté, los huesos doloridos por aquella pugna, pero aún con miedo, permanecí quieto durante más de un minuto, con el corazón acelerado y los músculos tensos como alambres. Poco a poco, abrí los ojos y en la oscuridad percibí la pesada cómoda que había a mi lado, iluminada por los primeros albores del amanecer. Por fin, me di la vuelta y, aún sin tranquilidad, contemplé la cama vacía. Recordé mis lecturas relativas a dichos asuntos oscuros y no me sentí menos angustiado. Las impurezas de mi vida me trajeron en noches posteriores aquella indeseada compañía, ahora también alimentada por el propio miedo. Un nuevo terror se añadía a mis turbaciones, la anticipación de su presencia, el pavor a la noche y al sueño.
Posiblemente, día tras día, una noche después de otra, yo iba vaciando el elixir del cual ella se nutría y que se encontraba manchado por el dolor, la tristeza y la desesperación ante la vida. Tal vez esa fuera una de las respuestas más acertadas a aquel enigma horripilante, pero constituía un asunto del cual nada más quería saber.
Abrí la mesita de noche y me juré que la andadura había finalizado. El tacto frío del vidrio del frasco que encerraba al daemon químico me reafirmó en ello. Bienvenue, ô mort!

MI FACEBOOK

2009-12-21T18:29:00.001Z

ORÍGENES

2009-12-15T18:42:00.001Z

ORÍGENES
Salvador Alario Bataller

Eva le dio a Adán la manzana con que la serpiente pretendía tentarlo, pero él prefirió el higo.

UNA RELACIÓN ADÚLTERA CON LA LITERATURA

2009-12-07T19:57:00.000Z

GENOCIDAS (de 101 COÑOS): bilingüe

2009-11-23T18:44:00.002Z

Genocidas

Carmina poseía una inteligencia envidiable, además tenía el sexo hasta en el pelo, exuberante, como un fuego de oro, y su cuerpo paraba la respiración. Bernardo era un tipo tan vulgar, que más de uno creía que era falto. Por esas diferencias, nadie entendía se hiciesen novios, ni mucho menos el ardor de que dieron muestras poco después.
La pasión estalló, arrebatada, desconociendo límites. De los besos primeros, la pareja llegó a los fuertes arrumacos y a comerse prácticamente en público. Por aquel tiempo, alguien que era muy amigo de la chica me confesó una confidencia que ella le hiciera, aunque la cosa resultaba cada vez más evidente: la absoluta atracción que sentían el uno por el otro y su incapacidad para reprimirse sexualmente. Por ello acabaron haciendo el amor en cualquier sitio, en el parque, en la huerta, en una finca en construcción, en los lavabos públicos, en la playa o en la oscuridad de un cine. Un día que iba paseando por el campo, yo mismo los vi jodiendo debajo de una higuera, indiferentes a la lluvia o al granizo.
Los enamorados siguieron con sus arrebatos y cada vez se amaban con más violencia, sin preocuparse siquiera de ocultar los moratones y las cicatrices de sus cuerpos, que se hicieron especialmente evidentes en verano. Amantes, amentes[1]. Fue una noche de agosto cuando se pusieron a hacer el amor en la terraza de su finca, en la misma baranda, siempre buscando el límite. Entonces sucedió, se perdió pie: sin un grito, envueltos en su frenesí, se precipitaron copulando en el vacío.

....

Genocides

Carmina posseïa una intel·ligència envejable, a més tenia el sexe fins al cabell, exuberant, com un foc d'or, i el seu cos parava la respiració. Bernat era un home tan vulgar, que més d'un creia que era mancat. Per aquestes diferències, ningú no entenia que es fessin nuvis, ni molt menys l'ardor que van donar mostres poc després.

La passió va esclatar, arrabassada, desconeixent límits. Dels petons primers, la parella va arribar als forts apretons i a follar pràcticament en públic. Per aquell temps, algú que era molt amic de la noia em va confessar una confidència que ella li fes, encara que la cosa resultava cada vegada més evident: l'absoluta atracció que sentien l'un per l'altre i la seva incapacitat per reprimir-se sexualment. Per això van acabar fent l'amor a qualsevol lloc, en el parc, a l'horta, en una finca en construcció, en els lavabos públics, a la platja o en la foscor d'un cinema. Un dia que anava passejant pel camp, jo mateix els vaig veure choringan-se sota d'una figuera, indiferents a la pluja o a la calamarsa.

Els enamorats van seguir amb els seus rampells i cada vegada es estimaven amb més violència, sense preocupar-se tan sols de amagar els blaus i les cicatrius dels seus cossos, que es van fer especialment evidents a l'estiu. Amants, aments. Va ser una nit d'agost quan es van posar a fer-ho a la terrassa de la seva finca, en la mateixa barana, sempre buscant el límit. Llavors va succeir, es va perdre peu: sense un crit, embolicats en el seu frenesí, es van precipitar copulant en el buit.

[1] “Enamorados, locos”… Expresión de Plauto.

AUTOR: Salvador Alario Bataller

HISTORIAS DE AMOR...

2009-11-23T18:18:00.001Z

EL BLOG DE 101...

2009-11-23T18:17:00.001Z

EL AMANTE PERFECTO (cuento completo y versión bilingüe)

2009-11-17T19:48:00.004Z

El amante perfecto
2004

La joven contemplaba coqueta su cuerpo desnudo en el espejo. Era preciosa. Aunque ya había cumplido los dieciocho, las formas de mujer apenas se le insinuaban. Miró, arrebolada por la excitación, el reflejo que el espejo le devolvía. La magnífica cabellera morena, el óvalo de su cara aniñada, la boca regordeta y sensual, los pequeños senos, frescos como mandarinas, la sombra liviana del pubis sobre dos piernas perfectas y, sobre todo, aquel culito de ensueño, que sabía representaba la parte más codiciada de sus carnes adolescentes. Todos decían que era un bombón.
El hombre yacía desnudo en la cama, un maduro atractivo y vigoroso. La chica se sentía excitadísima. Era su tipo: el pecho amplio y velludo, los miembros fuertes, forjados en duros trabajos antes de su vida universitaria, no producto de esteroides ni gimnasios, la incipiente calvicie, la recortada perilla, los rasgos severos. Tan fuerte, tan viril, con aquel pene grande y duro; y le amaba.
Ella se sentía muy feliz, aunque bastante nerviosa, ante aquella primera experiencia. El le daba confianza, se lo haría tranquilamente, los músculos relajados, la respiración leve. Con él todo era fácil, se dejaba hacer como a ella le gustaba. Amaba su docilidad especial, aquella mansedumbre arrebatada. Un amante perfecto. Olía a hombre, a macho.
Su mujer se había marchado por unos días, estaba lejos, en un congreso en el extranjero. Ahora él era suyo, solamente suyo, y cuando ella regresase, buscaría los encuentros seguros. Sabía que tenía todas las ventajas y que, con el tiempo, él se quedaría a su lado, cuando la otra se fuese.
Fue maravilloso, tan fácil, tan seguro. Hizo a su antojo y él siempre estuvo dispuesto, ninguna protesta, ningún intento de dominación. Todo fue suave y hermoso, cálido y gozoso, porque él, su hombre, era el amante perfecto.
Ella se levantó dos horas antes que él, despuntaba el día, y se fue a la cocina. Metió en el bolso el frasco de hipnóticos que había dejado el día anterior entre las especias, más por el ansia que por descuido. Preparó un magnífico desayuno, sintiéndose feliz en el ambiente sellado de la cocina, viendo la escarcha prendida de los árboles en el algor exterior de la naturaleza que despertaba, experimentando a la vez aquella sublime sensación de seguridad y plenitud, de saberse sola, en su casa y con su hombre. Preparó tostadas y café, zumo de naranja, había también mantequilla y mermelada de distintas variedades, y después fiambre de primera calidad por si después del dulce apetecía un poco de salado. Al él le gustaba ese contraste. Se le aceleró el corazón al oír sus pasos en el baño y al acercarse.
-He dormido de un tirón, hacía años que no dormía así –dijo el hombre sonriendo, apoyado en el vano de la puerta.
Después miró el magnífico desayuno y la sonrisa radiante de la muchacha. Pensó que era una chica muy bonita y muy buena. Se acercó y le dio un beso en la mejilla.
-Te quiero, hija –dijo y se sentó.

...

L'amant perfecte

2004

La noia contemplava coqueta el seu cos nu al mirall. Era preciosa. Encara que ja havia complert els divuit, les formes de dona amb prou feines se li insinuaven. Mirí, vermella per l'excitació, el reflex que el mirall li tornava. La magnífica cabellera morena, l'oval de la cara acriaturada, la boca grassoneta i sensual, els petits pits, frescos com mandarines, l'ombra lleugera del pubis sobre dues cames perfectes i, sobretot, aquell culet de somni, que sabia representava la part més cobejada de les seves carns adolescents. Tots deien que era un bombó.
L'home jeia nu al llit, un madur atractiu i vigorós. La noia se sentia excitadíssima. Era el seu tipus: el pit ampli i pelut, els membres forts, forjats en durs treballs abans de la seva vida universitària, no producte d'esteroides ni gimnasos, la incipient calvície, la retallada perilla, els trets severs. Tan forta, tan viril, amb aquell penis gran i dur, i l'estimava. Ella es sentia molt feliç, encara que bastant nerviosa, davant d'aquella primera experiència. Ell li donava confiança, li ho faria tranquil·lament, els músculs relaxats, la respiració lleu. Amb ell tot era fàcil, es deixava fer com a ella li agradava. Estimava la seva docilitat especial, aquella mansuetud arrabassada. Un amant perfecte. Feia olor a home, a mascle.
La seua dona havia marxat per uns dies, estava lluny, en un congrés a l'estranger. Ara ell era seu, només seu, i quan ella tornés, buscaria les trobades assegurances. Sabia que tenia tots els avantatges i que, amb el temps, ell es quedaria al seu costat, quan l'altra es fos.
Va ser meravellós, tan fàcil, tan segur. Va fer al seu gust i ell sempre va estar disposat, cap protesta, cap intent de dominació. Tot va esser suau i bell, càlid i joiós, perquè ell, el seu home, era l'amant perfecte.
Ella es va aixecar dues hores abans que ell, despuntava el dia, i se'n va anar a la cuina. Va ficar a la bossa el flascó d'hipnòtics que havia deixat el dia anterior entre les espècies, més per l'ànsia que per distracció. Preparar un magnífic esmorzar, sentint-se feliç en l'ambient segellat de la cuina, veient el gebre presa dels arbres al algor exterior de la natura que despertava, experimentant alhora aquella sublim sensació de seguretat i plenitud, de saber-se sola, en sa casa i amb el seu home. Preparar torrades i cafè, suc de taronja, hi havia també mantega i melmelada de diferents varietats, i després embotit de primera qualitat per si després del dolç venia de gust una mica de salat. A ell li agradava aquest contrast. Se li va accelerar el cor en sentir els seus passos al bany i al acostar-se.
-He dormit d'una tirada, feia anys que no dormia així -va dir l'home somrient, recolzat en l'obertura de la porta. Després va mirar el magnífic esmorzar i el somriure radiant de la noia. Va pensar que era una noia molt maca i molt bona. Es va acostar i li va donar un petó a la galta.

-T'estimo, filla -va dir i es va asseure.

Fuente: El amante perfecto y otros cuentos por inferencia

de Salvador Alario Bataller

E

2009-11-17T19:48:00.001Z

ESPEJOS, cuento perteneciente a EL AMANTE PERFECTO

2009-11-09T19:24:00.001Z

Espejos
2007

Entré en el bar y pedí ensaladilla rusa y un doble de cerveza. Eran las nueve y cuarto. Había algunas parejas cenando, gente de edad mediana o avanzada. Los más jóvenes estarían reunidos ante un televisor viendo los mundiales; por eso las calles se veían vacías, como hornos irremediables pese a la noche, a causa de aquel calor pegajoso e insufrible. Cada vez el clima estaba más insoportable, el cambio climático hacia la desertización se acusaba año a año. En poco tiempo el levante pasaría a ser una tierra de ratas y alacranes. Pero allí dentro se estaba bien con el frescor del aire acondicionado.
El lugar era grande, bien iluminado y bastante lujoso.
No tenía hambre, mi cena se reduciría a la tapa y a la cerveza. Siempre me sucedía lo mismo antes del trabajo, se me cerraba el estómago, me sentía paradójicamente vigoroso, como si me sobrasen las fuerzas y los redaños para acometer la faena. Decidí esperar un poco más e irme. Fumaría un pitillo mientras tanto. Tenía que hacer tiempo, no deseaba mantener ninguna conversación con él, tener que mirarle a la cara antes de matarle. Prefería entrar y acabar rápido.
A las diez salí a la calle. Conocía perfectamente sus costumbres, habíamos compartido piso durante los últimos siete años, y también recuerdos y experiencias, penas y odios. Podía afirmar, con poco margen de error, que era lo más parecido a un amigo con que me había tropezado en toda mi vida, tal vez un hermano mayor e incluso un padre. Todos estos sentimientos me los fue inspirando poco a poco, a través de nuestra relación profesional, aunque nuestro trabajo ponía un límite para ciertas cosas, una frontera que uno no debía rebasar. Lo único importante era el trabajo en sí y, claro, el dinero.
Seguramente habría cenado en un chino, y ahora estaría ante el televisor viendo el partido del mundial de Alemania. Jugaban el anfitrión e Italia y, como supe después, pese a mis previsiones acabaron ganando los latinos. Yo también lo era, pero me disgustó su victoria, porque siempre había sido un germanófilo convencido. De todas formas los mundiales constituían un gran espectáculo, un evento que me agradaba. Me lo imaginé ante el aparato de televisión, fumando incontables pitillos y bebiendo cerveza.
Me crucé en la calle con una chica muy atractiva, que caminaba con mecimiento de puta redomada. Me volví para mirarla. Me vinieron a la cabeza mil imágenes, una mezcla de sexo y violencia, la única manera con que llegué a relacionarme con las mujeres. La causa era el trabajo, siempre el trabajo, lo más importante.
Mientras me acercaba a la finca, tuve una sensación extraña, la certidumbre de que un ciclo se acababa y comenzaba otro, con lo cual mi vida cambiaría inevitablemente. Fue la misma sensación que tuve hace años cuando comencé a trabajar con Escurra, el jefe supremo. Resultaba evidente donde me había metido y no había vuelta atrás. Entonces era casi un niño, dieciocho años recién cumplidos. De la mano de Carlos me inicié en el trabajo. Recuerdo que me afeité con esmero, mientras él, perfectamente trajeado, me observaba mientras lo hacía. Podría afirmar que su mirada era amable, casi dulce, pese a ser un tipo grande y bronco, al que todos respetaban y temían. Creo que me tuvo simpatía desde un principio. Me había dejado perilla para endurecer mi cara y el rostro de muchacho agrio que el espejo me devolvió me dio confianza, aunque habrían de ser los actos los que irían maliciando con los años cada uno de mis rasgos. Después, como el maestro que evalúa al discípulo, el me siguió observando de cerca, sin intervenir, como una juez frío y distante, cuando le pegaba aquella paliza soberana a un viejo que casi tenía un pie en la tumba. El motivo era una deuda impagada, una suma ridícula vista objetivamente, pero el jefe, pese a su inconmensurable fortuna y poder, no podía dejar el menor asunto pendiente, aunque se tratase de cien pesetas. Después, claro, vinieron asuntos mayores, de más envergadura, desde el escarmiento al asesinado, pasando por la coacción y la tortura, pero todo lo hice eficientemente. Era mi trabajo, lo único que tenía en la puta vida y con él me fui desprendiendo de tripas, dudas, remordimientos y demás maricadas voladas.
-Esto es como una rueda que no para, al final da igual ocho que ochenta –me dijo Carlos un día-, acabas perdiendo el alma.
Yo no nací malo, eso es de cajón. Tampoco tuve una infancia traumática, ni una juventud especialmente desgraciada. Simplemente era un vago y me gustaba demasiado el dinero y lo que proporcionaba. Comencé jugando a las cartas, haciendo pequeños robos, extorsionando a los débiles y a los viejos del barrio, pero nunca pensé que acabaría en esto. Incluso soy un tío leído y más de una vez he coqueteado con la idea de cursar estudios universitarios, cosa que tal vez haga algún día, pero no soy como los otros, nunca me han importado las demás personas como debieran haberlo hecho. Tampoco soy ningún psicópata ni nada por el estilo, simplemente realizo un trabajo sucio en el contexto de una organización determinada. No es la misma cosa. Se trata de un trabajo y nada más. Llegados aquí diré que mi nombre es Juan Monarca y obviamente soy un asesino.
Lo más fuerte, no obstante, fue cuando tuvimos que eliminar a la familia de Galera, el competidor en el narcotráfico; lo quemamos vivo junto a su mujer y sus tres niños pequeños, un escarmiento brutal, un aviso letal para quienes quisieran enfrentarse a Escurra. Tras aquel acto atroz, apenas tuve una punzada de dolor, una inane conmoción interna que se asemejase a la culpa. Recuerdo que aquella noche, mientras me aseaba en el lavabo antes de desvanecerme en un sueño habitualmente tranquilo, pude ver, por un momento, que mis rasgos parecían desdibujarse en el cristal, que el reflejo vacilaba y se volvía más tenue por instantes.
Muchas cosas habían pasado desde entonces. Ahora tenía que hacer. Abrí el portón principal y me metí en la finca. Pulsé el botón del ascensor. Estaba en el quinto, se había quedado allí cuando Carlos subió a casa, ya que nadie más vivía en la planta. Esta tarde me llamó Escurra y, con un tono de voz que no admitía apelación, me dijo lo que tenía que hacer. No sabía el motivo, solamente tenía que cumplir la orden, sin tener en cuenta cuestiones personales o simpatías, y allí estaba, resuelto y sin miedo.
Entré en el piso y me encaminé al salón. Estaba sentado en el sofá, de espaldas a mí, viendo el fútbol. Llevaba una camiseta sport, que dejaba ver que todavía, pese a sus cincuenta años, era un tipo bragado. Se movió y me lanzó una mirada de inteligencia por encima del hombro.
-Hola, hijo –dijo y volvió la vista al televisor.
Disparé. El tiro le atravesó limpiamente el cráneo de parte a parte e hizo añicos el aparato, que se desmoronó con un estrépito de chispas y humo. Apenas se había movido, tenía la barbilla caída sobre el pecho, pero la materia encefálica se desparramaba por el agujero como gelatina. El jefe lo ordenó y yo lo hice, como debía.
Salí y ya en la casa de Escurra, éste me recibió con una dilatada sonrisa bajo sus ojos zainos. Me pidió que cenase con él.
Llegué a mi apartamento y me acosté. Estaba cansado, pero tranquilo y nada me preocupaba, ni el hecho de que, cinco minutos antes, cuando me cepillé los dientes en el aseo, no se reflejara mi imagen en el azogue.

EL AMANTE PERFECTO Y OTROS CUENTOS...

2009-11-09T19:20:00.000Z

LA RIQUEZA DE LOS ESPAÑOLES

2009-11-09T18:33:00.000Z

Un Español le envió a un amigo, que se fue a vivir a EE.UU., un email con esta pregunta:
¿Por qué somos tan pobres los españoles, comparados con los americanos?
Ésta fue su respuesta desde EE.UU.:Hola amigo mío, cómo se nota que los árboles no te dejan ver el bosque...¿Cómo puedes llamarte pobre, cuando...? - Eres capaz de pagar por un litro de gasolina más del triple de lo que pago yo.- Te das el lujo de pagar tarifas de electricidad, de teléfono y móvil un 80% más caras de lo que me cuestan a mí.- Pagas comisiones por servicios bancarios y tarjetas de crédito, el triple de lo que aquí nos cuestan.- Por un auto que a mí me cuesta 2.000 dólares, tú puedes pagar el equivalente a 20.000 dólares.¿Por qué eres pobre? ¡Tú sí puedes darte el gusto de regalarle 18.000 dólares al gobierno y nosotros no!¡NO TE ENTIENDO!Nosotros, los habitantes de Florida, somos pobres. Por eso el gobierno estatal, teniendo en cuenta nuestra precaria situación financiera, nos cobra sólo el 2% de IVA (mas otro 4% que es federal; total = 6%) Y no el 16% como pagan ustedes los ricos que viven en España.Además, son ustedes los que tienen "impuestos de lujo" como son los impuestos por gasolina y gas, por alcohol, tabaco, etc. que alcanza hasta el 320% del valor original.Y otros IMPUESTOS como: Impuesto sobre la renta (sobre el sueldo)Impuesto sobre los automóviles nuevoImpuesto a los bienes personalesImpuesto a los bienes de las empresas Impuesto por uso del automóvil (de circulación)Y dichoso que todavía os dais el lujo de pagar un 16% de IVA por estos impuestos. Además de todos los trámites y pagos nacionales y municipales (TASAS).Porque si ustedes no fueran ricos, ¿qué sentido tendría tener:Impuestos nacionales, Impuestos autonómicos y también Impuestos locales, de ese calibre?¿POBRES? ¿De dónde?Un país que es capaz de cobrar el IMPUESTO A LAS GANANCIAS Y A LOS BIENES PERSONALES por adelantado (mediante retenciones) como España, necesariamente tiene que nadar en la abundancia, porque considera que los negocios de la Nación y de todos sus habitantes siempre tendrán ganancias a pesar de: Saqueos, asaltos, mordidas, terremotos, sequías, inviernos con desastres, inundaciones, corrupción, saqueo fiscal... Y por supuesto que con todo esto, todos los que trabajan en ese pais, deben ganar MUCHISIMO.Los pobres somos nosotros, los que vivimos en USA y que NO pagamos Impuesto sobre la Renta si ganamos menos de 3.000 dólares al mes por persona (más o menos 2.000 €). Vds. tienen además: IMPUESTO A LOS BIENES INMUEBLES (I.B.I.) Impuestos de basuras,Impuestos sobre el consumo de agua, gas y electricidad.Y allí pagan seguridad privada en bancos, urbanizaciones, etc. Mientras que nosotros nos conformamos con la pública. Allí hasta envían a los hijos a colegios privados, y mire si seremos pobres aquí en EE.UU., que las escuelas públicas nos prestan los libros de estudio, viendo que no tenemos dinero para comprarlos.A veces me asombra la riqueza de los españoles que piden un préstamo cualquiera, y son capaces de pagar el 8% mensual de intereses, como mínimo.No como aquí, que apenas llegamos al 8% anual (generalmente 7.8%), justamente porque NO estamos en condiciones de pagar más.Supongo que, como todo rico, tiene un auto, y están pagando un 8% ó 10% anual de seguro; si te sirve de información, yo pago sólo 245 dólares por año. Y como les sobra el dinero, ustedes sí pueden efectuar pagos anuales en concepto de eso que ustedes llaman IMPUESTO DE CIRCULACION, (a parte de la ITV, zona verde, zona azul, aparcacoches forzosos, etc...) mientras que acá nosotros no podemos darnos esos lujos y pagamos 15 dólares anuales por el STICKER sin importar qué modelo de auto conduzcas; pero claro, eso que ustedes pagan, es para gente de recursos.¡¡¡ ESO ES SER RICO!!!Ser rico es tener : - 86.000 concejales- 9.000 alcaldes- 17 presidentes de autonomías- 1.600 parlamentarios autonómicos- 350 diputados en Cortes- 300 senadores- 200 parlamentarios en Estrasburgo- Una Casa Real- 20 ministros y todos sus adláteres; y paradójicamente a menor rango, mayor sueldo. Hay Alcaldes que ganan mas que el Presidente del Gobierno; todo esto para un país tan pequeño como el tuyo.¡¡¡ ESO ES SER RICO!!!Vamos, se quedaron todos en ESPAÑA porque son RICOS. Somos los pobres como yo, los que nos vinimos a probar suerte a otros lados.Bueno, te mando un abrazo y luego me cuentas cómo les va con el nuevo presupuesto, lo que sí es seguro es que les aumentarán más los impuestos. Pero no se preocupen, que la inflación se los va a diluir.Pero bueno eso es lo de menos, cuando se tiene el dinero para pagarlos. Y tengan por seguro que en el próximo discurso le van a dar un tremendo aplauso a su Presidente.Además eso es lo que hay que pagar por vivir en la 8ª Potencia Mundial, el mejor lugar del mundo y tercero donde la gente se siente más feliz del planeta.Un saludo:Tu pobre amigo, el inmigrante que se fue a EE.UU.
P.D.:SI NO LO REENVIAS NO TE PASARÁ ABSOLUTAMENTE NADA. PERO SI DECIDES HACERLO, POSIBLEMENTE OTROS SE INDIGNEN IGUAL QUE TÚ, Y TUS GOBERNANTES RECIBIRAN MÁS Y MÁS SALUDOS PARA SU PROGENITORA. AL MENOS ASÍ NOS UNIMOS EN ALGO Y QUIÉN SABE, QUIZÁ ALGUN DÍA PODAMOS CAMBIAR LAS COSAS EN NUESTRO HERMOSO PAÍS.

UN CUENTO MÍO DE LA NUEVA ANTOLOGIA...

2009-11-02T17:01:00.002Z

La tierra

Para Slawomir Mrozek

Nuestra raíz está en la tierra, sin ella nada existiría. No existiría el bosque, ni los animales, ni nosotros, que somos peores que ellos. Eso me decía mi padre, que era un hombre sencillo y honesto, un hombre que nunca había causado mal a nadie.
Mi familia se trataba poco con la gente, no solo porque nuestra casa estuviera apartada, sino porque simplemente no teníamos la necesidad. Nos bastábamos teniéndonos los unos a los otros. Cuando hay demasiada gente alrededor, el mundo se vuelve malo.
En alguna ocasión, cuando era más joven, fui con mis primos a una de esas casas donde los hombres se desahogan, pero vi algo tan triste en eso que ya no volví más. Años después, mis tíos se fueron al norte y no los volvimos a ver.
Junto a mi casa, hasta besar el linde del bosque, crece un prado. Más allá de los árboles está la autopista, siempre con coches que pasan raudo, yendo a sitios que probablemente yo aborrecería. El bosque era inmenso, el silencio rotundo, la tierra fecunda, y en todo ello estaba la verdad de las cosas, lo que era bueno.
Hará unos cinco año una cervatilla apareció en el prado, seguramente su madre habría muerto. La crié junto a mi perrita, y ambos crecieron como si fueran hermanos, hasta el día en que la cierva se hizo grande y el afán de procrear la llevó a internarse en el bosque. Para gran alegría de todos, meses después volvió a aparecer con una cría hermosísima. La perra fue la que más se alegró por lo alborozada que se la veía. A partir de ese día la cierva y su vástago, cada vez más grande, venían al prado con regularidad y su presencia representaba un regocijo para seres tan solitarios como mi padre, yo y la perrita. Mi madre había muerto el invierno anterior.
No tardó mucho tiempo para que vinieran hombres de afuera y comenzaran a talar el bosque, y fueron levantándose, densas como setas venenosas, urbanizaciones grises y feas. El aire se llenó de malos olores y ruidos extraños. Mi padre y yo contemplábamos el desastre con lágrimas en los ojos. La tierra, el bosque, la vida, es lo más precioso del mundo, decía mi padre, quien mata a la tierra me mata a mí.
Una tarde un coche aparcó ante nuestra casa y de él bajaron dos hombres con traje. Hablaron un rato con mi padre y después se fueron. Mi padre estuvo todo el día taciturno, pero no me dijo nada. Sin embargo, no había necesidad. Yo también estaba triste.
Poco después vinieron más hombres con un cheque y una orden de expropiación. Debíamos abandonar las tierras en tres meses, pero mi padre murió antes, como la perra. Así que me quedé solo, mirando el prado y el bosque, que ya no era más que matojos dispersos entre una cascada pestilente de asfalto y vidrio.
Un día llegaron dos máquinas excavadoras. Yo me encontraba en el prado con la cierva y cuando oyó el ruido se perdió veloz en la foresta. Sabía que ya no la volvería a ver. Entonces entré en la casa y salí con la repetidora. Cuando el primer hombre se acercó le descargué un tiro en la cara y el tipo se desplomó como un fardo. Los otros gritaban y me amenazaban con el puño. A otro también le pegué un tiro, pero los dos que quedaban escaparon corriendo como si hubieran visto al diablo.
Me encerraron y me llevaron a juicio. Le expliqué al tribunal que había acertado a los dos tipos porque era bastante buen tirador, pero si hubiese disparado mi padre ninguno hubiese salido vivo de nuestras tierras. Pedí una escopeta mejor y munición de más calibre para acabar con los maleantes que mataban a los animales, destruían el bosque y envenenaban la tierra. El juez se puso rojo y le vi sudar copiosamente. Dijo cosas que no entendí. Yo esperaba que, de un momento a otro, alguien me felicitase (una condecoración sería pedir demasiado) y que me regalasen un buen arma y mucha munición. Así se lo dije al señor juez y él entonces se puso tan pálido que parecía enfermo. Tenía que ir a mi casa, le dije, y defender la tierra.

RELATOS BONSÁI

2009-10-29T15:53:00.004Z

Ahí van unos relatos cortos míos que aparecieron en la Antología de microrrelato y relato corto, 2008, Madrid, Lord Byron Ediciones.

EL autómata

La recatada señora de Pérez, asidua lectora de la Argonáutica de Apolonio de Tiana, nunca dejó de impresionarse ante la figura del autómata Talos, gigante de bronce, fabricado por Vulcano, que defendía la isla de Creta. Desvanecida en un arreblo, suspiraba imaginándoselo todo, tan grande.
Así que, cuando su marido murió, mandó construir un autómata de tamaño natural, emulando al mitológico griego, y dormía con él. No en todas partes respetó las proporciones.

La gélida sangre del marfil

En los albores de la cristiandad, el dócil Caledonto, discípulo de San Columbano, gran santo de la verde Erín y maestro del sabio Eugnostos (al cual debemos, entre otras maravillas, De vita et misteriis Unicornis), se debatía en su fe entre el nuevo dogma y la antigua magia, que había aprendido de su otro gran maestro el druida Werdemin, quien, viendo la zozobra del buen discípulo, le propuso buscar al fabuloso unicornio en la lejana Ossibinia, hallazgo que, decía, le reafirmaría, de modo irrefutable, en los misterios arcanos, devolviendo, a la par, la paz de su espíritu. Delicado, pero henchido por el fuego de la aventura, hermoso como un querubín, Caledonto inició con entusiasmo el largo viaje y, con grandes aventuras y peligros, atravesó la tierra de los tártaros, los búlgaros y los demonios, y al final llegó a los hielos de la hiperbórea, donde el gran Gunnar-Larfussson, rey de los vikingos, le cuidó como un hijo y le advirtió de los peligros y cosas innombrables que acechaban en los lugares más allá de la niebla, lo cual no disuadió a nuestro joven aventurero.Tras largas peripecias llegó a las tierras de los orgullosos asinarios, magníficos jinetes, que sometían a los extranjeros por el modo de las felatrices. Con ello estuvo seis meses y, salvo los reiterados actos de sumisión, el trato no fue malo. Libre al fin, arribó al reino de los Aledones, de armaduras del color d e la luna, que lo sometieron, según su costumbre, a modus puerile, conviviendo con ellos dos largos años, haciéndose valer como sabio y augur, comprobando, a su vez, que en el modo de sumisión de la famosa infantería, el hábito sí podía hacer al monje.Por último llegó a las tierras del rey negro Burrumbunga, un gigante capaz de matar a un toro de un puñetazo, cuyo ejército sojuzgaba a los pueblos vecinos. Embelesado por sus perfectas piernas blancas (poco vistas y muy apreciadas en esas latitudes), le hizo asiduo del tálamo real, y tras diez años consintió en dejarle partir, con el corazón destrozado y lágrimas abrasadoras en los ojos.Una cosa hay cierta: tras su largo peregrinaje, el buen Caledonto ni llegó a Ossibinia ni halló al unicornio, con cuyo cuerno de plata tanto había soñado verlo lucir en su altar esotérico, pero la vida le recompensó con noches deliciosas en las que el coloso Burrumbunga aparecía con lo suyo, llenando sus sueños de placeres inenarrables.

Hacedores

En un castillo umbrío un viejo sabio creó un humanoide que en vez de manos tenía tijeras y lo llamó Eduardo Manos-tijeras. Era un ser melancólico y, pese a ello, consiguió congeniar, durante un tiempo, con la gente del pueblo vecino del valle e incluso enamorarse. Pero nunca se adaptó a las costumbres humanas y numerosos accidentes desafortunados causados por su filosa anatomía le propiciaron el rechazo de todos, incluso de la hermosa joven que amaba. Por dicha razón sigue penando solo en el desolado castillo, que heredó tras la muerte de su padre humano.

Por el mismo tiempo, en una fortaleza recóndita, otro sabio creó no un humanoide, sino un mutante, un ser muy parecido al hombre (demasiado hombre), salvo en una condición. En sus manos, en vez de diez dedos, tenía diez pollas, de distinto tamaño, pero todas ellas vigorosas y de cabezas relucientes y por cuya razón fue llamado Eduardo Manos-penes. Nunca estuvo solo, cautivando a muchas mujeres de la comarca e incluso del país (y a la misma Reina, cosa que no se dice) y poseyó un gineceo que fue envidiado por el mismo Gran Turco.

LA MONTAÑA

2009-10-26T18:08:00.001Z

NUEVA POESÍA Y NARRATIVA HISPANOAMERICANA DEL SIGLO XXI

2009-10-17T17:01:00.001+01:00

Ahí podrán encontrar algunos cuentos míos.

RED MUNDIALDE ESCRITORES (REMES)

2009-10-15T15:56:00.001+01:00

Contra el plagio y otras lacras literarias.

REVISTA NARRATIVAS NÚMERO 15

2009-10-10T16:44:00.000+01:00

Ahí podrán encontrar algunos cuentos de quien escribe.

KADARÉ

2009-10-04T18:42:00.001+01:00